
Sur l'autel des rengaines, je dépose la fleur pour accrocher, éphémère, un bonheur sans avenir. Y aura-t-il une guerre qui taira ses fusils en mettant des clochettes à la place des balles ? Est-il un enfant qui séchera ses larmes au parfum de la fleur ? Le muguet n'a pas de bois pour y tailler des planches et donner un abri à ceux qui dorment sous la lune. Il passe, empoté, au bout de quelques pièces pour donner l'illusion que l'on sait vivre ensemble. Même les drapeaux se déchirent à vouloir défiler chacun de leur côté. A chacun son...
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