décembre 2014

   

Peut-être devons-nous parler encore un peu plus bas,De sorte que nos voix soient un abri pour le silence ;Ne rien dire de plus que l’herbe en sa croissanceEt la ruche du sable sous le vent.L’intervalle qui reste à nommer s’enténèbre, ainsiQue le gué traversé par les rayons du soir, quand le courantMonte jusqu’à la face en extase des arbres.(Et déjà dans le bois l’obscur a tendu ses collets,Les chemins égarés qui reviennent s’étranglent.)Parler plus bas, sous la mélancolie et la colère,Et même sans espoir d’être mieux entendus, si... [Lire la suite]

Une dentelle s’abolitDans le doute du Jeu suprêmeA n’entrouvrir comme un blasphèmeQu’absence éternelle de lit.Cet unanime blanc conflitD’une guirlande avec la même,Enfui contre la vitre blêmeFlotte plus qu’il n’ensevelit.Mais chez qui du rêve se doreTristement dort une mandoreAu creux néant musicienTelle que vers quelque fenêtreSelon nul ventre que le sien,Filial on aurait pu naître.   STEPHANE MALLARME        

... J'ai vu l'homme.Je n'ai pas vu l'homme comme la mouette, vague au ventre, qui file rapide sur la mer indéfinie.J'ai vu l'homme à la torche faible, ployé, et qui cherchait...... Je n'ai pas entendu le chant de l'homme, le chant de la contemplation des mondes, le chant de la sphère, le chant de l'immensité, le chant de l'éternelle attente.Mais j'ai entendu son chant comme une dérision, comme un spasme.   HENRI MICHAUX     Oeuvre Odilon Redon      

La contre-terreurc'est ce vallon que peu à peu le brouillard comble,c'est le fugace bruissement des feuilles comme un essaim de fusées engourdies,c'est cette pesanteur bien répartie, c'est cette circulation ouatée d'animaux et d'insectes tirant mille traits sur l'écorce tendre de la nuit,c'est cette graine de luzerne sur la fossette d'un visage caressé,c'est cet incendie de la lune qui ne sera jamais un incendie,c'est un lendemain minuscule dont les intentions nous sont inconnues,c'est un buste aux couleurs vives qui s'est plié en... [Lire la suite]

" L'heure de Toi, l'heure de Nous" Ah... Te le dire à tes genoux," Puis sur ta bouche tendre fondre" Prendre, joindre, geindre et frémir" Et te sentir toute répondre" Jusqu'au même point de gémir..." Quoi de plus fort, quoi de plus doux" L'heure de Toi, l'heure de Nous ? "     PAUL VALERY       Oeuvre Marc Chagall            

Une plume entre en voltigeant par les barreaux de la prison. Une plume blanche au fond de l’ombre s’est posée. Parmi toutes les pensées du monde d’où vient cette intention de l’oiseau et du vent?       JEAN MAMBRINO            

... Peut-être pas toi mais quelque chose de nous qui tisse l'épissure peut-être poème ou enlacement proie contre proie Peut-être l'aile tombée nue de cet éphémère céleste dans le cerveau ayant vu une durée infinie       ERWANN ROUGE      

  Nous avons traversé des orages, des tempêtes, les hautes solitudes, les profondes douleurs.Ne fût-ce que cela la vie ? La mort, n'était-ce que cela. — Vers l'haut-delà ?Des joies, — l'éclair, du bonheur, — l'éblouissement.— Or, j'avance somnambule, entre rêve et réel. Et j'ai outrepassé le visible, — le cap vers l'inconnu, — l'invisible.Nous serions donc passés, comme des fantômes pressés. Pourquoi ce brouillard, ce perpétuel brouillard ?— Mais quoi, folie, pourquoi ce doute ? dit l'Éveilleur. Vois ! l'homme qui disparaît au... [Lire la suite]

J’ai trop écrit de poèmesJe saisMais l’arbreJ’ai trop écritAvec les prophètesEt les guetteursJ’ai trop écritJe n’ai jamais su vivreAutrementJe conte l’argileJe compte sur le tempsQui me rendra lisibleLa postérité c’est toujoursUn mal entenduQui sourdMon enfance est un puits perduJe change l’eauEn lumièresJ’ai trop écrit dans la coulisseVeilleur de l’invisibleDonne-moi un repèreDans ce monde précaireJ’ai perdu le pèreJ’ai trop écritJ’ai cherché de l’orDans la rivière boueuseEt fautiveJ’ai trop écritQue reste-t-il de nos vies ?Le... [Lire la suite]