13 septembre 2015

Nous allions au verger cueillir des bigarreaux. Avec ses beaux bras blancs en marbre de Paros, Elle montait dans l’arbre et courbait une branche ; Les feuilles frissonnaient au vent ; sa gorge blanche, O Virgile, ondoyait dans l’ombre et le soleil ; Ses petits doigts allaient chercher le fruit vermeil, Semblable au feu qu’on voit dans le buisson qui flambe. Je montais derrière elle ; elle montrait sa jambe, Et disait : « Taisez-vous ! » à mes regards ardents, Et chantait. Par moments, entre ses belles dents, Pareille, aux... [Lire la suite]