12 mars 2016

Sur ma table de travail, dans ce vase, repose une poignée de terre prise aux champs de mon pays... C'est un cadeau, — celui qui me l'offrit crut y serrer son cœur, mais ne pensa jamais qu'il me donnait aussi le cœur de ses ancêtres. Je la contemple... Et que de longues heures passées dans le silence et la tristesse à laisser mes yeux se river sur elle, la fertile, au point que mes regards y voudraient pousser des racines. Et va le songe... Et je me dis qu'il ne se peut que cette couleur rouge soit enfantée des seules... [Lire la suite]

En été, le crépuscule est beau dans cette partie sauvage du bois ; là où la terre se creuse entre deux vagues vertes. L’eau s’écoule. Les vagues glissent. Des têtes transparentes de serpents, souples et cristallines, aux lumières du couchant. L’eau du bassin s’élève et redescend telle une poitrine, unissant en elle le miroir du ciel et les images des arbres alentour. Des larves s’agitent, frémissent sous l’écume. Sur la rive, une feuille de l’automne passé regarde, couleur de cendre, fine comme la dentelle de soie d’une femme.... [Lire la suite]

(fragment) Pour Boris Pasternak Dans un passé encor récent, Le soleil réchauffant les pierres, La terre brûlait mes pieds Nus tout couverts de poussière. Et je gémissais sous les tenailles du froid Qui m’avaient arraché ongles et chair, Je brisais mes larmes avec la main, Non, ce n’était pas en rêve. Là-bas dans des comparaisons banales Je cherchais la raison des coups, Là-bas le jour même était supplice Et arrangement avec l’enfer. J’écrasais sous mes mains terrifiées Mes tempes blanchies et en sueur, Et ma chemise salée Se... [Lire la suite]

La douceur est dans le creux de nos mains, quand la paume consent à la forme étrangère. La douceur est dans le ciel et sa voûte nocturne, quand le lointain à la terre s’accommode. La douceur est dans ta main et la mienne, quand la proximité brusquement nous enferme. La mélancolie est dans ton regard et le mien, quand la pesanteur nous accorde l’un à l’autre.   .   HANNAH ARENDT Heureux celui qui n’a pas de patrie. Poèmes de pensée (trad. F. Mathieu, éd. K. Biro), Payot, 2015.   .   Photographie... [Lire la suite]

Merci à Marie-Paule et Raymond Farina... .............. « Et si l’enfer est fable au centre de la terre, Il est vrai dans mon sein ». Malherbe A Odette « Notre tendresse à la notion de la chèvre est immédiate pour ce qu'elle comporte entre ses pattes grêles - gonflant la cornemuse aux pouces abaissés que la pauvresse, sous la carpette en guise de châle sur son échine toujours de guingois, incomplètement dissimule - tout ce lait qui s'obtient des pierres les plus dures par le moyen brouté de quelques rares herbes , ou pampres ,... [Lire la suite]