29 avril 2016

«Le désert, ce n'est encore ni le temps, ni l'espace, mais un espace sans lieu et un temps sans engendrement. Là, on peut seulement errer, et le temps qui passe ne laisse rien derrière soi, est un temps sans passé, sans présent, temps d'une promesse qui n'est réelle que dans le vide du ciel et la stérilité d'une terre nue où l'homme n'est jamais là, mais toujours au-dehors. Le désert, c'est ce dehors, où l'on ne peut demeurer, puisque y être c'est être toujours déjà au-dehors»   .   MAURICE BLANCHOT   .   ... [Lire la suite]

Je t'aimaisDans l'orage des rêvesJe t'aimeSous l'ombrage des ansJe t'aimaisAux jardins de l'aubeJe t'aimeAu déclin des joursJe t'aimaisDans l'impatience solaireJe t'aimeDans la clémence du soirJe t'aimaisDans l'éclair du verbeJe t'aimeDans l'estuaire des motsJe t'aimaisDans les foucades du printempsJe t'aimeDans l'escapade des saisonsJe t'aimaisAux entrailles de la vieJe t'aimeAux portails du temps. .   ANDREE CHEDID   .   Oeuvre Raul Canestro

Ce monde n'est pas le mienet je n'ai pas d'autre mondeJe ne dispute à personne son royaumeje ne convoiteque ce qui a été délaissépar les convoitises :un arpent de terre en jachèreun mouchoir de cielimbibé de lavandeun filet d'eauplus pour le plaisir des yeuxque pour la soifun fruit resté seul sur l'arbredes livres hors commerceusés à force d'être lusdes amitiés pour le simple repos du cœurune étoile complice pour les confidencesen cas de douleurdes miettes pour attirerles hirondelles de la visionun bâton solide de pèlerinpour... [Lire la suite]

Herbes maigres, genêts et pins : amont d’aiguillesoù chaque ruine abrite un figuier, son enfant.(Conversation toujours la même, trop secrèteque le vent ralentit ou suspend, dans ses foules)Muraille désertée des nids, faute de feuilles ;mais le soleil qui l’a lézardée sait s’y fendre.Une poudre, limon d’espace, couvre tout :pierres, fruits, feuilles, même le dos des chevaux.Trois éléments dans ces atomes de poussière :air, feu, terre. Mais si étroitement liésque sans eau le prodige eût été impossible,au moins à leur début, puisque... [Lire la suite]

L'indifférence, la méchanceté, la débacle, l'agitation, les petitesses, sont affaires d'hommes. Leurs ego bétonnent, leurs monnaies enterrent, leurs croyances mentent, leurs pouvoirs détruisent. Loin de ces jeux morbides, un seul lilas sauvage, un pan de mur éboulé, le trait roux d'un renard, un geste de moineau, un ru sur la poussière, des pépites de rires, donnent inlassablement la clé, le sens du vivant. L'écriture brûle comme un fagot bien sec. Ses cendres iront nourrir le vent et les graines qui ne demandent rien. Loin des... [Lire la suite]