UNE BOUSSOLE

Choses sont mots. Quelqu'un - mais qui, mais quoi? -
                        Nous écrit: cette incessante graphie
                        Inextricable et qui ne signifie
                        Rien, c'est l'histoire humaine. En ce convoi

                        Passent Carthage et Rome, et moi, lui, toi,
                        Mon désespoir d'être cryptographie,
                        Hasard, rébus - mon impensable vie,
                        Cette Babel qui s'écartèle en moi.

                        Mais par-delà la parole ou le nombre
                        Un reste attend. Je sens planer son ombre
                        Sur cet acier léger, lucide et bleu

                        Qui cherche un point où l'océan fait trêve;
                        Presque une montre entr'aperçue en rêve,
                        Presque un oiseau qui dort et tremble un peu.

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JORGE LUIS BORGES

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