VOYAGE FUTILE ?

Quelques cailloux à la joue du rêve

initient un chemin.

Sautillement d'oiseaux

entre nos deux visages,

palabres des gentianes

aux

lèvres carminées

quand, derrière la haie,

le soir couche le vent

quand, derrière ton nom,

s'élève un chêne vert.

Au coeur de l'hiver

débroussailler les heures

et retenir des friches

leur patience gris-bleu.

Déterrer sous la croûte durcie

un

reste de jour,

un morceau de saison.

Les rainures du temps

laissent glisser le ciel.

Frêle esquif ?

Voyage futile ?

Si peu de couleurs s'apprêtent à embarquer.

Et pourtant,

il suffirait d'un rien

pour les accorder.

De quelques notes de jasmin

quand les mains de l'orante

ne sont plus que deux ailes,

deux ailes de gaze,

fines et légères.

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BRIGITTE  BROC

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Oeuvre Francis Picabia