ANDRE LAUDE... Extrait

2 décembre 2016

Jetons d'absence

Olga Katz, ma mère, juive polonaise, morte à Auschwitz. Parfois les sombres vents venus de Pologne, me ramènent l'odeur maternelle. Une odeur de peaux, de dents, de crânes, de tibias, d'omoplates carbonisés. Alors je pleure comme un enfant dans le noir.

Absent à moi-même, je descends et monte les rues sans identité. Rue Pelleport,

rue Etienne-Marcel, rue des Abbesses, rue François 1er ...

Quand un flic m'arrête brutalement, c'est, forcément, qu'il m'a pris pour un autre.

Un autre que j'ignore, et qui m'effraie.

Plus de vingt ans après on me torture toujours. Course du rat à travers la chambre.

Mais où ont-ils caché la gégène.

Rien! Les Aurès coulent, mince et muette poussière, entre mes doigts couverts de bleus

J'ai aimé Françoise d'amour fou. Elle avait quinze ou seize ans. Elle est morte de leucémie le jour de pâque. Pourriture aujourd'hui, et moins que ça. Je ne peux plus toucher une femme sans toucher l'os mortel, nauséabond déjà.

Je ne posède rien sinon quelques gadgets de base. Je n'habite nulle part. je défraie la chronique. Je dors dans des ruines chaque nuit renouvelées. dans la position du tireur couché, qui, depuis Sodome et Gomorrhe, cherche, en vain, la cible vivante.

Brouillards

Brumes

Corbeaux

Epouvantails

Silences

sang

Sueur et

Larmes.

Il n'y a plus de damnés

Au numéro que vous avez demandé.

Cette nuit les cadavres flottent

Entre deux eaux.