Un ramassis de feuilles et brindilles
et l’argile brûlée,
tant d’insignifiance
de l’infime essentiel.

En germe un goût de sang.
Des mots trop humains
des mots clandestins.

Étreinte ocre des rives
caillouteuses
balbutiements sans patience
viscères nues soudain.

Les mortes-eaux grignotent
nos repères
qui de la rive ou de l’eau
trop enserre ?

 

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AGNES SCHNELL

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Deedra Ludwig

Oeuvre Deedra Ludwig