On a si souvent touché du bout seulement des lèvres

au pain, la joie ;

une audace de moineaux,

comme à terre il en est dans le soleil

qui piétinent pour des miettes.

Rien que l’on savoure,

qui demeure au fond de soi, se dissout,

résout les murs de la grotte : le cœur

peu à peu transparent que la saveur de la joie emporte ;

plein champ alors sur la clarté du ciel.

Rien comme cela.

Mais les oiseaux, eux, sont bientôt enlevés par le vol.

 

 

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JUDITH CHAVANNE

 

 

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MESANGE2