
Du marine des ombres
à la couleur du vin coupé
il y a toujours en nousun éclat d’enfance.
Il y a le froid des murs de pénitence
le brouillard dont on émergeait
si lentement
les voix trop assuréesdont la distance nous étourdissait.
On allait en aveugle
bousculés par les jours.
On résistait peu
tout attentifs aux brasiers de nos âmesà l’impatience de nos mains.
Maintenant
on écrit comme on ravaude
pour combler à points serréspour garder fixés les mots nomades.
Il y a toujours quelque chose
d’étonné en nous
...
[Lire la suite]