La peau grêlée des pierres tremble
de l'intérieur --
cette peau qui n'est plus frisson
mais lave éteinte parmi les villes mortes.
Le tonnerre gronde et mord la chair verte
de la mer
à déchiqueter le deuil du ciel,
à broyer les braises des étoiles.
Toute une couvée d'orage
habite les yeux des chats errants,
aimante la peur au ventre
toujours bleu.
Petite fleur du soir que le matin chiffonne,
petite soeur des mots aimants
que les grands froids fustigent,
Il existe un sol plus noir, plus fertile,
une forêt d'arbres frères où les branches enlacent comme des bras
les âmes solitaires,
un soleil plus pur
comme le bleu du cristal
à la brisure
ciselée.
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ANNE MARGUERITE MILLELIRI
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Bonne journée chal-heureuse!