LE TEMPS S'INCLINE

On entre au défaut de la forêt, plus haut que laines et faucheurs.

Les genêts montent leurs cosses noires.

Marche à la longue et le pas détrempé.

Quel arbre fut jamais aussi vrai, venu des nœuds,de sondes et d'un seul jet,

que cette lame rêche au plat de l'air?

C'est qu'un profil ancien me double,un autre temps épaissit le regard:

quand la joie déboulait du matin, entre ses toiles grèges,

et l'eau prise à l'étau de sapins étourdissait la peau battante.

La main, marcheuse des cœurs, était terriblement confiante.

Je m'achemine vers un peu d'évidence.

Comment savoir ce que ces hautes heures avaient ourdi?

J'ai dérangé depuis tant de silences!

Au cours des fagnes, en tailles de forêts, je ne cherche qu'à reconnaître la source

qui décline ma vie selon plis et replis.

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ANDRE DOMS

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Oeuvre Aleksei Gritsai