
À André, le magicien de mon enfance
.
Au fond de chacun
il y a une forêt peuplée d'une mémoire de brindilles,
l'enfance et la mort y côtoient une peur instinctive
où l'homme cherche son maître.
Au jardin neuronique,
l'enfant que j'étais me tient par la main,
petit fantôme venu de ce pays d'hier
aux réalités buissonnières,
avec lui, encore je cherche
ce druide qui, de rires en tempêtes,
sous sa robe de vent, égarait mes chagrins.
Cours le siècle, comme une rivière qui s'assèche,
le...
[Lire la suite]