septembre 2020

Poète troubadourAux étoiles suprêmesLà où vivent les faunesLes odeursLes essences caressesLes enfants pleurentParce qu’ils comprennentToutes les poussièresSous les vitres du mondeIls voient les lianes bleuesEt toiTu pleures aussiCe souvenir là . . . . . . ISABELLE BRECHET BRANDY . . . . Oeuvre Jean Facteur

  Connais-tu l'herbe amère, le liseron, la planteToute noire et très belle enroulée dans la gorge ?O que quelqu'un la dise, O que quelqu'un la chanteQuelque part sur le bruit d'un cœur et d'une horlogeEt le train de Dunkerque, au loin sur son refrain - De chagrin Cet animal familier, ce chien qui te traîneDans les couloirs et les vieux escaliers du corpsIl est un peu méchant, pas très beau mais tu l'aimesIl tire vers le pont, le soir quand tu le sorsEt tu as beau être son maître, tu le crains - Le chagrin Son couteau à... [Lire la suite]

 " Je feins l’adulte, mais, secrètement, je guette toujours le scarabée d’or, et j’attends qu’un oiseau se pose sur mon épaule, pour me parler d’une voix humaine et me révéler enfin le pourquoi et le comment. "       .     ROMAIN GARY     .      

Une fable s'égrène au vent ;c'est le trille d'un oiseau --et c'est un mot prisonniersur le bout de la langue ;dans la trame du temps,un mot plume en errance,un mot plomb aux noces de la foudre. C'est la couleur jaune,le vert fébrile d'une feuille,d'une aile...C'est l'écheveau d'une rideau front blême du cielet la meute clablaudeusedes nuages -- C'est, dans le jour en fugue,le déclin de l'été.     .     ANNE MARGUERITE MILLELIRI     .   Nuria Rovira Salat par Amin Khelghat

Qui ne se rappelle les printemps?Les anémones bleues discrètement réunies en petites sectes ferventes,les rassemblements de masse des anémones des bois.Les couples d'amoureux défiaient le froid de la nuit.Les heureux diplômés arrosaient leurs succès.Les drapeaux rouges flottaient fièrement dans le ciel.Ô chants tachés de souvenirs sanglantsarrachés à des vents entrelacés.Promesses trahiesprécisement d'avoir été tenuesau delà des bornes de la dureté et de la cruauté.Ô vieille Europe,continent des carnages modernes,des prolétaires... [Lire la suite]

« J’appartiens à un pays que j’ai quitté. Tu ne peux empêcher qu’à cette heure s’y épanouisse au soleil toute une chevelure embaumée de forêts.Rien ne peut empêcher qu’à cette heure l’herbe profonde y noie le pied des arbres, d’un vert délicieux et apaisant dont mon âme a soif… Viens, toi qui l’ignores, viens que je te dise tout bas le parfum des bois de mon pays égale la fraise et la rose ! Tu jurerais, quand les taillis de ronces y sont en fleurs, qu’un fruit mûrit on ne sait où, – là-bas, ici, tout près, – un fruit... [Lire la suite]

 A Bambou ...Et Gitta .   Tu t'en vas ma petite chatte,toi, ma supplianteà l'heure du petit déjeuner,toi, ma gourmande de lichettes de beurre,tu t'en vas. Trop rapide, le cancer mange ta vie,saisis-tu l’heure toi qui confiante viens dans me bras ? S'il y a un ailleurs,peut-être penseras-tu à noustoi qui me laisses démuni ?L'heure est là,je suis un homme dévêtu de bonheurs anciens. Petite griffure,s'il y a un ailleursoù se retrouvent les temps à jamais perduset les soleils dans l’ombrel'heure venue,squatterons nous... [Lire la suite]

J’ai fait des provisions de beau à m’en sourire l’âme, dans l’hypothèse folle où l’hiver glacerait, effleuré de tristesse. Au fond de mon panier courbé, tout en osier, des regards, des odeurs, des touchers de couleurs, des roudoudous d’automne, en forêt, sur la mer. Des marches à devenir écureuil ou châtaigne, à voir tous les soleils s’éblouir à l’envers dans l’insolence douce de l’émerveillement. Des ourlets de rosée sur des feuilles en cornet, un vieux puits tout au bout d’une maison en ruines, une main qui se tend au bord... [Lire la suite]

 Tu connaitras l'âme des choses - par ces mots, par ces gestes - voix d'enfance, rythmes anciens du coeur , toi l'enfant-fleur au jardin de la terre...    Suivre à loisir le chemin, débusquer les anges - en dépit de tout, le désir de la vie - le raisin est bon, la musique pure, nous sommes le limon des enfants du rêve...     .     CAROLINE ORTOLI     .   Oeuvre Michael Parkes    

Conflit en Palestine 2014   .     J'écris avec le sang de vos corps torturés, des mots qui ne veulent plus rien dire cynisme des bourreaux sur l'épouvante des enfants, - la mort dressée par la perte spirituelle - innocence bafouée sur l'autel du mépris Mort et renaissance - dans les pas de l'absence - nous crierons la mémoire et le chant de ceux qui subissent l'enfer et appellent le paradis - l'oiseau chante sur leurs épaules, dans le parfum primitif des roses - et au delà de nos écrins d'insomnie ... [Lire la suite]