On ne raconte rien de l’enfance.
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De ces jours qui nous doublent sur la ligne d’arrivée.
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On ne raconte rien de cette nostalgie absurde.
De ces pelures en vrac qui s’entassent n’importe où.
Un peu plus loin, selon le sens du vent.
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JEAN-BAPTISTE PEDINI
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Oeuvre Susan Haall
