novembre 2021

« Les voiles tombent, Joséphine Baker enjambe, comme une margelle, les étoffes qui la quittent, et d'un seul pas assuré elle entre dans la nudité et dans la gravité. Le dur travail des répétitions d’ensemble semble l’avoir un peu amincie, sans décharner son ossature délicate. Les genoux ovales, les chevilles affleurent la peau brune et claire, d’un grain égal, dont Paris s’est épris. Quelques années, et l’entraînement, ont parfait une musculature longue, discrète, ont respecté la convexité admirable des cuisses. Joséphine a l’omoplate... [Lire la suite]

Ma bouche frottée à vos murs, ma langue au devant de vos tirs, poussera le poème dans la chair pathétique de vos impacts, Coulera le sang que j'ai tant couvé dans mes yeux, en sédition de splendeurs et de rage à bout de cris Passera le nerf de toutes les forces vives abattues, le flot de tous les jarrets coupés, le souffle des nègres marrons sous le museau des ombres et leur bave pestilentielle Se soulèvera le volcan que vous avez cru entravé dans vos fastes de monticules et vos boursouflures immondes Mon corps sera de... [Lire la suite]

Sauvez mes yeux Lorsque j’aurai tout perdu sauvez mes yeux, sauvez mon regard, qu’il ne se perde point ! C’est la seule chose que je regretterai car le brin de vie qu’il me reste encore provient de mes yeux, je vis à travers eux adossé à un grand mur qui s’écroule. Par les yeux je connais, aime, crois, et sais, je peux sentir, toucher, écrire, et grandir jusqu’à la hauteur magique du geste, au moment où le geste ronge ma vie; en chaque mot il faut sentir le poids de ce corps très lourd qui ne m’obéit plus. Par les... [Lire la suite]

La poésie ? Le temps passe. On a les cheveux gris, du cholestérol, de la barbe et des lunettes. On se console en disant qu'elle, au moins, elle n'a pas changé. Qu'elle est toujours cet enfant impossible, qui a pourtant accepté de vieillir avec nous, pour n'être pas seuls, lui et moi. Lui et moi, pour finir, nous nous entendons bien car nous avons fait l'un et l'autre le tour de nous - moi mon cercle, lui son cerceau: superposables - et ça roule. A deux temps. Là où je dis noir, il barbouille de bleu car il tient à... [Lire la suite]

Il y a les pierres  et les gens et tant de choses  que tu peux toucher avec les mains !  Jusqu'à ce que tu te rendes compte  un jour, épouvanté, que les années passent  et que tu ne te déplaces plus qu'autour de ton ombre.   .Hi ha les pedres  i els arbres i la gent i tantes coses  que pots tocar amb les mans!  Que no t’adonis  algun dia, amb espant, que els anys et passen  i et mous només entorn de la teva ombra.     . MIQUEL MARTI I POL (Roda... [Lire la suite]

Tous les visages de mon visageje les affiche sans faillirils sont l’intranquillité sur ma tablevoûtes d’échos, masquesaux parois de la grotteils disent mes mortsjusqu’à l’ultime qui viendracomme les autres bâtons d’aveugletous les visages de mon visageépinglent le sourire, les larmesleurs trésors sont - indocile limonroses plantées des motsdepuis le fond de mes âges tous les visages de mon visagedisent la même aventurecomment encore aimer, parler quand la bouche soudain défailleque s’agenouille le oui sur les lèvrestous les visages... [Lire la suite]

On ramasse éclats et feux.On range les douleurs, encore plus loin,oui, bien profond.Le corps retrouve sa mouvance, retisse ses ailes,perd son extase.Le cri n’effleure plus la bouche.Grande est sa nostalgie.Et l’être a de nouveau un nom.Il subsiste malgré l’absence de ciel,il va, son souvenir est nu.   Tu redescends. Plus bas la vie.Plus bas ma sœur.Dessin de la pensée, trace du cœur, cendre, plaie et béance, cicatrice chaude, peau douce, montagnes et vallées, mer qui déferle, fruits de ma terre, paradis,c’est là que je reviens.... [Lire la suite]

Dans la bibliothèque de ma mère les livres étaient comme des draps linge frais ou linceul ils moulaient formes et rêves, vivants et morts m'enveloppant de silence pour mieux parler des choses innommées l'azur et l'ombre et les visages, beaux oiseaux qui n'en finissaient pas de passer sur leurs pages veinées d'encre de sang et d'eau. . . . . . . . SYLVIE FABRE G. . . . . .

La langue primordiale, s'il en fut une, celle, peut-être d'avant la mythique Tour de Ba-bel, n'était-elle pas Musique, c'est-à-dire poésie, vibration incantatoire ? (Rappelons-nous le mot latin"carmen"qui signifie tout aussi bien "chant" que "incantation, formule magique"). N'était-elle pas cette langue que tous comprenaient et à travers laquelle tous se comprenaient, vivant leur multiplicité dans une sorte d'Unité Primordiale? (N'oublions pas que "com-pren dre",c'est prendre en soi, avec soi). Quel est donc cet " âge d'or "dont... [Lire la suite]

  Ils fusillèrent les rires, les différences, les audaces. Ils barrèrent les rues et tout sens qu’ils ne trouvèrent pas conforme. Ils arrachèrent les livres, civilisèrent la mort, la rajeunirent. Ils arrangèrent le passé. De leurs idées arrêtées, ils firent des églises où ils sacrifièrent la vérité. Ils emprisonnèrent les paysages, suspectèrent l'intelligence, conditionnèrent l’amour, colonisèrent l'herbe sauvage, calfeutrèrent la joie, surveillèrent le désir, évaluèrent les maisons, parquèrent l’imagination, déclarèrent... [Lire la suite]