mai 2022

Sous la Punta di Corbo J’irai, dans ce lit de fougères où bruissent des ruisseaux luisants comme des couteaux, traquer la trame d’un poème aux tons d’ambre, d’or brun, de tabac. J’irais si je savais comment entrer dans la tapisserie de l’automne, où ressortir avec, au creux des mains, la preuve vive que les nymphes n’ont pas fui.J’aurais pu, sans nul doute, aller ; mais j’ai vu les runes et les troncs coupés, l’écriture des fonds trahis, lorsque l’eau se retire et laisse des indiennes pourrissantes sur la page d’un sable... [Lire la suite]

L’eau ne résiste pas. L’eau coule. Quand on y plonge la main, tout ce que l’on sent est une caresse. L’eau n’est pas un mur solide, elle ne t’arrêtera pas. Mais l’eau va toujours où elle veut aller, et au bout du compte, rien ne peut lui résister. L’eau est patiente. L’eau qui goutte use une pierre. Rappelle-toi, mon enfant. Rappelle-toi que tu es moitié eau. Si tu ne peux pas franchir un obstacle, contourne-le. L’eau le fait... . . . . . MARGARET ATWOOD . . .

« Je suis la fille d’une femme qui, dans un petit pays honteux, avare et resserré, ouvrit sa maison villageoise aux chats errants, aux chemineaux et aux servantes enceintes. Je suis la fille d’une femme qui, vingt fois désespérée de manquer d’argent pour autrui, courut sous la neige fouettée de vent crier de porte en porte, chez des riches, qu’un enfant, près d’un âtre indigent, venait de naître sans langes, nu sur de défaillantes mains nues… Puissé-je n’oublier jamais que je suis la fille d’une telle femme qui penchait, tremblante,... [Lire la suite]

Dans ce temps parcimonieusement compté, j'écris par tous les temps, livrée aux quatre éléments. Échevelée sous la pluie ou les doigts engourdis, la peau brûlée ou le front aux vitres. Assise au bord du jour ou noyée dans l'obscur, livrée aux ténèbres intimes puis rendue à l'allégresse qui surgit d'un printemps précoce, d'un parfum entêtant de lilas, de seringa, de glycine. Poreuse. . . . . . COLETTE NYS-MAZURE " Seuils de Loire" Éditions "Le dé bleu" . . . . . Photographie Thami Benkirane

"si c'était mon dernier voyage avec la mer et le grand âge dans ma besace de très vieux colporteur aimé des nuages la douce mer dans la bouteille et le grand âge au fond des poches le regard sous le chapeau cloche qui me rapproche du ciel" . (Passage des ombres, La Table Ronde, 2008). . - "Voici ce que je pense : le noir est ma lumière et l’ombre ma distance.  ... La vie n'a pas de fin, même si le monde et la littérature agonisent. Ce n'est pas la fin du monde comment exprimer la fin de ce... [Lire la suite]

Je n’ai pas de frères de race,j’ai des frères de condition,des frères de fortune et d’infortune,de même fragilité, de même troubleet pareillement promis à la poussièreet pareillement entêtés à servirsi possible à quelque chose,à quelqu’un, même d’inconnu,à quelque frère de même portée,de même siècle, ou d’avenir…. Je n’ai pas de frères de race,ni de religion, ni de communauté,pas de frères de couleur,pas de frères de guerre ou de combat,je n’ai que des frères de Terresecoués dans la galèredes espoirs et désespoirsdes mortels... [Lire la suite]

Écrire, dis-tu,face à la mer, et s’il y a du ventà la place des mots, une main tenduepour toute syntaxe, une quête, un murmureà la place du style, c’est que tu donnes rendez-vousà l’inconnu du large qui bat son rythme profond,ses lames de fond à l’intérieurde toi. . . . . . BERNARD PERROY . . . .    

Bien-sûr le temps demeure un lieude course folle ou d’immobilité,de courses poursuitesentre nos élans et nos peurs,nos belles heures et les plus sombres,nos promenades, nos marches forcées,nos territoires gagnés ou perdus,nos flammes de vaste envoléeou celle trébuchante à chaque seconde,mais sûr abri en son indéchiffrable beautédont la lumière s’élève dans la nuit de nos cœurscomme le tremblement obstiné de l’étoile… . . . . . BERNARD PERROY . . . . .  

Dernière aurore. Dernier crépuscule.Ton regard est pris de vertige, il chavire au bord d’un carré de ciel inatteignable Si près, si loin. Dans la chambre silencieuse, la lumière décroit peu à peu. Elle trouble les certitudes, dissout les contours. Elle apaise ta peau de vieil homme fatigué et dans un même mouvement plante une lame au vif de la chair. Dans un souffle tu confies à ton ami ces derniers mots :« J’aperçois des choses que je n’ai jamais vues. Il me semble que je n’ai jamais su faire un ciel. Ce que j’ai devant... [Lire la suite]

... Si le monde ne tournait plus Ou le temps n'existait pas, Alors, jamais je ne mourrai Jamais tu ne mourras Et notre amour non plus ... Mais le temps n'est pas nécessaire Notre amour est éternel Nous n'avons pas besoin du soleil Ni de la lune ou des astres Pour continuer de nous aimer... Si la vie était autre Et la mort arrivait Alors, je t'aimerai Aujourd'hui, demain... Pour toujours, Encore. . . . . . MARIO BENEDETTI . . . . . Photographie Gaëlle de Trescadec