Poésie....ILE ENIGER

Si j'osais me glisser aux forêts de tes bras, aux orées de tes yeux, aux brousses de tes gestes, tu apprivoiserais ma petite robe rouge. Du profond de ta voix renaîtrait ton inquiète. Tu lui ferais de jour cette nuit écarlate à flamber l'arc en elle d'un ciel qui s'abandonne.  Tu la ferais lumière pour couvrir les distances, cette eau de strates de volcans sur l’écorce d’été. Les journées incertaines chausseraient l’horizon, ratures de cahier joignant des ailes aux mots, la sève élancerait ses longues veines d'arbre, et le... [Lire la suite]

Le paysage s'est arrêté. Une rumeur revient, toujours la même, la soif des fontaines sur un pays sans eau. Si je bouge, je tombe. Nul rebord. Le loup amoureux, le chaperon, le beurre et la grand-mère sont au fond du panier, recouverts de quotidien. Je marche à l'avant du déchir. Le jour glisse et quand j'essuie mes yeux c'est du bleu que j'arrache. Une couleuvre change de pierrier, un oiseau se fracasse contre la vitre. Elle copiait le ciel. Le sang ne bat plus à la tempe des doigts, la buée d'un bain chaud n'efface pas l'escalier... [Lire la suite]

Je t'attends sur la route, des rêves en fond de poche, des bracelets de mots, des brindilles de rires, une trace de miel à chaque fleur petite.  Tu tousses et dans ta voix j'entends des phrases miennes. Une lumière bleue à mes lèvres défaites comme un doigt de vin chaud. Tes traversées d'images reconstruisent le ciel. Ton bureau dans les arbres apprivoise l'oiseau. Tuinventes des ponts pour décalage horaire. Quand de quelques jonquilles tu refais le soleil, je sais le bois coupé et le feu à venir. ILE ENIGER

Passionnée, persuadée que rien n'est impossible, j' écris la terre brûlante, la lumière silencieuse, l'incontournable amour, le fil à parcourir plus haut que les tiédeurs et les habitudes. J'aime le beau, le simplement vrai, sans fioritures. Je fuis le joli et le collectif, Je suis une funambule qui va, entre la glace et le feu. Je crois que le tour de force de vivre se guide avec l'âme. ILE ENIGER

« C’était un jardin. De fleurs petites. De graines d’altitude. De gestes de semeur. Un credo lent de joie qui croyait à la joie. Et plus je crois. C’était un jardin de hasard qui faisait bien les choses. Un espace clos, protégé des malveillants. Peut-être. Vinrent les hommes, les jardiniers. Le jardin luminait d’un étonnant printemps. Ils ouvrirent, cueillirent, coupèrent, jetèrent. Plusieurs fois. La terre ferma ses bras. Plus d’oiseaux, seule la douleur des fleurs. Je crois. Ils ont fait un immeuble. Le soleil n’entre plus.... [Lire la suite]

L'enfant, penché sur le bois patiné de la grande table, s'applique à écrire. L'apprentissage est laborieux qui penche sa tête, attentif. Une pendule fait son chemin d'heures. Grand-Ma tricote. Parfois elle regarde par-dessus l'épaule de l'enfant, l'encourage. - C'est beau, c'est bon.L'enfant lève la tête, soupire un grand coup satisfait, et demande, - C'est quoi beau ? - Et toi ? tu penses que c'est quoi, beau ? L'enfant réfléchit, concentré sur des images. A l'intérieur.Dehors, le ciel prépare un orage. Des zébrures... [Lire la suite]