FEDERICO GARCIA LORCA en Français

Nocturne Je regarde les étoilesau-dessus de la mer,Oh, les étoiles sont de l’eau,des gouttes d’eau !Je regarde les étoilesau-dessus de mon cœur.Les étoiles sont des arômes, des noyaux d’arômes.Je regarde la terrepleine d’ombre. FEDERICO GARCIA LORCA

IdylleTu voulais que je te disele secret du printemps. Moi je suis pour le secrettout comme le sapin. Arbre dont les mille petits doigtsindiquent mille petits chemins. Je ne te dirai jamais, mon amour,pourquoi le ruisseau coule lentement. Mais je placerai dans ma voix stagnantele ciel cendré de ton regard. Tourne autour de moi, petite brune !Fais attention à mes petites feuilles. Tourne encore autour de moi,en jouant à la noria de l'amour. Ay ! Je ne pourrais te dire, même si je voulais,le secret du printemps.... [Lire la suite]

A Lydia Cabrera y a su negrit Je la pris près de la rivièreCar je la croyais sans mariTandis qu'elle était adultèreCe fut la Saint-Jacques la nuitPar rendez-vous et compromisQuand s'éteignirent les lumièresEt s'allumèrent les cri-criAu coin des dernières enceintesJe touchai ses seins endormisSa poitrine pour moi s'ouvritComme des branches de jacinthesEt dans mes oreilles l'empoisDe ses jupes amidonnéesCrissait comme soie arrachéePar douze couteaux à la foisLes cimes d'arbres sans lumièreGrandissaient au bord du cheminEt tout un... [Lire la suite]

NEW-YORK ( Officine et Dénonciation ) Sous les multiplications il y a une goutte de sang de canard. Sous les divisions Il y a une goutte de sang de marin. Sous les additions, un fleuve de sang tendre; un fleuve qui avance en chantant par les chambres des faubourgs, qui est argent, ciment ou brise dans l'aube menteuse de New York. Les montagnes existent, je le sais. Et les lunettes pour la science, je le sais. Mais je ne suis pas venu voir le ciel. Je suis venu voir le sang trouble, Le sang qui porte les machines aux cataractes et... [Lire la suite]

Le miel est la parole du christ L’or fondu de son amour, L’au-delà du nectar, La momie de la lumière du paradis.     La ruche est une chaste étoile, Un puit d’ambre alimenté au rythme des abeilles, Le sein des campagnes, tremblant d’arômes et de bourdonnements…     Le miel est l’épopée de l’amour, La matérialité de l’infini, L’âme et le sang plaintif des fleurs Condensés à travers un autre esprit.     Et le miel de l’homme est la poésie Qui coule de son cœur endolori, Rayon dont la cire... [Lire la suite]