JORGE LUIS BORGES en Français

C'est l'amour. Je devrai me cacher ou fuir.Les murs de ma prison grandissent, comme en un rêve atroce. Le beau masque a changé, mais comme toujours c'est le seul. De quoi peuvent me servir mes talismans : l'exercice des lettres, la vague érudition,l'apprentissage des mots dont l'âpre Nordse servit pour chanter ses mers et ses épées,la sereine amitié, les galeries de la Bibliothèque, les choses courantes, les coutumes, le jeune amour de ma mère, l'ombre militaire de mes morts, la nuit intemporelle, la saveur du... [Lire la suite]

"Après quelque temps, Tu apprendras la différence entre tendre la main et secourir une âme. Et tu apprendras que aimer ne signifie pas s’appuyer, et que compagnie ne signifie pas toujours sécurité. Tu commenceras à apprendre que les baisers ne sont pas des contrats, ni des cadeaux, ni des promesses… Tu commenceras à accepter tes échecs la tête haute, comme un adulte, et non avec la tristesse d’un enfant. Et tu apprendras à construire aujourd’hui tes chemins, parce que le terrain de demain est incertain, et ne garantit pas la... [Lire la suite]

Merci Nedjma...   Après quelque temps, Tu apprendras la différence entre tendre la main et secourir une âme. Et tu apprendras qu'aimer ne signifie pas se coucher, et que compagnie ne signifie pas toujours sécurité.Tu commences à comprendre. Tu commenceras à apprendre que les baisers ne sont pas des contrats, ni des cadeaux, ni des promesses… Tu commenceras à accepter tes échecs la tête haute, comme un adulte, et non avec la tristesse d’un enfant. Et tu apprendras à construire aujourd’hui tes chemins, parce que le terrain de... [Lire la suite]

C'est l'amour. Je devrai me cacher ou fuir. Les murs de ma prison grandissent, comme en un rêve atroce. Le beau masque a changé, mais comme toujours c'est le seul. De quoi peuvent me servir mes talismans : l'exercice des lettres, la vague érudition, l'apprentissage des mots dont l'âpre Nord se servit pour chanter ses mers et ses épées, la sereine amitié, les galeries de la Bibliothèque, les choses courantes, les coutumes, le jeune amour de ma mère, l'ombre militaire de mes morts, la nuit intemporelle, la saveur du sommeil ? ... [Lire la suite]

Choses sont mots. Quelqu'un - mais qui, mais quoi? -                        Nous écrit: cette incessante graphie                        Inextricable et qui ne signifie                       ... [Lire la suite]

Que d’autres se vantent des pages qu’ils ont écrites ; moi je suis fier de celles que j’ai lues. Je n’aurais pas été un philologue, je n’aurais pas interrogé les déclinaisons, les modes,la laborieuse mutation des lettres, le d qui se durcit en t, l’équivalent du g et du k, mais tout au long de mes années j’ai professé la passion du langage. Mes nuits sont pleines de Virgile ; avoir su et avoir oublié le latin est une possession, parce que l’oubli Est une des formes de la mémoire, son vague souterrain, l’autre face secrète de la... [Lire la suite]

Les crépuscules et les générations.Les jours dont aucun ne fut le premier.La fraîcheur de l'eau dans la gorgeD'Adam. L'ordre du Paradis.L'œil déchiffrant les ténèbres.L'amour des loups à l'aube.La parole. L'hexamètre. Le miroir.La tour de Babel et l'arrogance.La lune que regardaient les Chaldéens.Les sables innumérables du Gange.Tchouang-tseu et le papillon qui le rêve.Les pommes d'or des îles.Les pas du labyrinthe vagabond.La toile infinie de Pénélope.Le temps circulaire des stoïques.La monnaie dans la bouche du mort.Le poids de... [Lire la suite]

Il me faudra lever la vaste viequi est encore ton miroir :il me faudra la reconstruire chaque matin.Depuis que tu es partiecombien d'endroits sont-ils devenus vains et dénués de sens, pareils à des lumières dans le jour.Soirs qui furent abri pour ton image,musique où toujours m'attendaient,paroles de ces temps-là,il me faudra les briser avec mes mains.Dans quel creux cacherai-je mon âmepour ne pas voir ton absencequi, comme un soleil terrible, sans couchant, brille définitive et impitoyable ?Ton absence m'entourecomme la corde autour... [Lire la suite]

Se pencher sur le fleuve, qui est de temps et d’eau Et penser que le temps à son tour est un fleuve, Puisque nous nous perdons comme se perd le fleuve Et que passe un visage autant que passe l’eau.   Eprouver que la veille est un autre sommeil Qui rêve qu’il ne rêve pas et que la mort Que redoute le corps est cette même mort De l’une et l’autre nuit, que l’on nomme sommeil.   Percevoir dans le jour ou dans l’an un symbole Des jours, des mois de l’homme ou bien des années, Et pourtant convertir l’outrage des... [Lire la suite]

Voir que le fleuve est fait de temps et d’eau,Penser du temps qu’il est un autre fleuve,Savoir que nous nous perdons comme un fleuveEt que les destins s’effacent comme l’eau.Voir que la veille est un autre sommeilQui se croit veille, et savoir que la mortQue notre chair redoute est cette mortDe chaque nuit, que nous nommons sommeil.Voir dans le jour, dans l’année, un symboleDe l’homme, avec ses jours et ses années ;Et transmuer l’outrage des annéesEn musique, en rumeur, en symbole.Faire de mort sommeil, du crépusculeUn or plaintif,... [Lire la suite]