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Les atrocités qu’il décrit laissent deviner la terreur de la répression syrienne. Jacques Bérès*, chirurgien humanitaire français, de retour vendredi 24 février d’une mission de 19 jours en Syrie, a raconté le « carnage » dont il a été le témoin dans la ville de Homs, au centre de la Syrie, bombardée sans relâche par les forces de Bachar Al Assad. Dans cette ville d’un million d’habitants, assiégée depuis plus de trois semaines par l’armée syrienne, ce témoin relate des bombardements menés avec une régularité... [Lire la suite]

Je pourrais facilement fermer les yeux Reconnaître la page et non pas le livre L'escale et non pas le voyage Le sourire et non pas l'Amour Je pourrais ne plus ouvrir Ni la fenêtre, ni le hublot, ni le livre Et me dire c'est elle. . JALEL EL GHARBI . Photographie Philippe Pache

Il y a des rivières heureuses, dont le cours silencieux n'est troublé que d'un seul hoquet, un sanglot d'eau qui marque la place d'un caillou immergé... . . . COLETTE . . . Photographie Sabaka

Ùn emu di più puteri à pisà nant'à i dicisioni di a noscia vita ch'e n' emu nant'à i nosci sonnia à traver'à l'arriposu. Appena di più. Rialità guasgi senza scelta, assaltanti, assaltata, è chì spussata si poni, po' si drizza, si dici fruttu di chaos è di primura offertu à a noscia pindenza. Caravana diletta. Cussì si và. Impruvisu ci chjappa l'ordini di susta è u segnu di trincà. Hè l'opara. Comu turrà à a trammula di u suffiu a dissangunata indiscrivibuli ? Quistioni vana, ancu s'e un tal ascindenti t'essi avutu a so ora 'n i... [Lire la suite]

Nous n'avons pas plus de pouvoir s'attardant sur les décisions de notre vie que nous n'en possédons sur nos rêves à travers notre sommeil. À peine plus. Réalité quasi sans choix, assaillante, assaillie, qui exténuée se dépose, puis se dresse, se veut fruit de chaos et de soin offert à notre oscillation. Caravane délectable. Ainsi va-t-on. Soudain nous surprend l'ordre de halte et le signal d'obliquer. C'est l'ouvrage. Comment ramener au liseron du souffle l'hémorragie indescriptible ? Vaine question, même si un tel ascendant avait... [Lire la suite]

« Il faut vieillir. Ne pleure pas, ne joins pas des doigts suppliants, ne te révolte pas : il faut vieillir. Répète-toi cette parole, non comme un cri de désespoir, mais comme le rappel d'un départ nécessaire. Regarde-toi, regarde tes paupières, tes lèvres, soulève sur tes tempes les boucles de tes cheveux : déjà tu commences à t'éloigner de ta vie, ne l'oublie pas, il faut vieillir ! Eloigne-toi lentement, lentement, sans larmes ; n'oublie rien ! Emporte ta santé, ta gaieté, ta coquetterie, le peu de bonté et de justice qui t'a... [Lire la suite]

C'est dans l'aube chère à Verlaine Que tu courais notre domaine Humant l'air des quatre saisons Odeurs de thym et de bruyère Sous tes pattes fraîches légères S'élevaient comme une oraison Berger des landes familières Tu vivais digne et solitaire Animal doué de raison J'écris ce jour anniversaire Où tu reposes sous la terre A deux pas de notre maison Hourrah oural ouralou Oural ouralou Hourrah oural ouralou Oural ouralou On voit souvent des souveraines A la place des rois qui règnent Rien qu'en posant leurs yeux dessus Il faut se... [Lire la suite]

  Sur la terre vide clochant malgré elle D’une démarche irrégulière et douce, Elle va, devançant un petit peu Sa rapide compagne et l’ami plus âgé à peine. Ce qui l’entraîne est la légère entrave De cette infirmité qui vivifie, Et l’on dirait que voudrait s’attarder Dans sa démarche le soupçon lucide Que cette journée de temps printanier Nous est l’aïeule de la voûte du tombeau Et que tout commence éternellement.   Il est des femmes proches de la terre humide, Et chacun de leur pas est un sanglot sourd. Leur... [Lire la suite]

(...) «En me privant des mers, de l’élan, de l’envol, Pour donner à mon pied l’appui forcé du sol, Quel brillant résultat avez-vous obtenu, Vous ne m’avez pas pris ces lèvres qui remuent.» (...) "En me persécutant, Monde, que retires-tu ? Où est l’offense puisque j’essaie seulement   De mettre des beautés dans mon intelligence      Plutôt que mon intelligence dans les beautés. " (...) . . . .   OSSIP MANDELSTAM . . . .

“Nous vivons sourds à la terre sous nos pieds A dix pas personne ne discerne nos paroles.                            On entend seulement le montagnard du Kremlin,     Le bourreau et l’assassin de moujiks.    Ses doigts sont gras comme des vers,  Des mots de plomb tombent de ses lèvres. Sa moustache de cafard nargue, Et la peau de ses bottes luit. Autour, une... [Lire la suite]