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Cher Léo,  Il y a dix ans que tu n’écris plus de musique.  Il y a dix ans déjà que tu vis là-haut avec la musique des anges – ou de Lucifer (oui, je préfère…)  Il y a dix ans, au moins, que moi, je n’écris plus de poésie (mais cela n’intéresse personne…)  « À la galerie j’farfouille, dans les rayons d’la mort », disais-tu…  Là, pour le coup tu y es !  Cher Léo,  Sous le pont Mirabeau coulent toujours les cadavres de verre de Paul Celan et Ghérasim Luca ; De là-haut, qu’est-ce que tu vois... [Lire la suite]

Quand on vous dit :  « Terrible est la beauté » —   Sur vos épaules, indolente,   Un châle espagnol vous jetez.   Dans vos cheveux — une rose amarante. Quand on vous dit — « Simple est la beauté »   Un peu maladroite, vous couvrez   L’enfant d’un châle chamarré.   La rose amarante est tombée.   Mais à ces mots, indifférente,   Qui autour de vous résonnent,   Vous resterez absente et morne   En répétant à voix haute : « Je ne suis ni terrible ni simple :Pour tuer,... [Lire la suite]

En marchant, j’ai connu, en marchant,   marchant contre le vent, j’ai connu,   en marchant j’ai connu, — sa rouge estafilade. En marchant, j’ai connu, en marchant,   parmi l’entaille des mots, j’ai connu,   en marchant, — le silence qui balafre la face. En marchant, j’ai connu, en marchant,   le poignard de la nuit, j’ai connu,   en marchant, sa taillade d’aurore dans la rose chair. En marchant, j’ai connu, en marchant   le crayon de papier, j’ai connu,   en marchant, — Ô l’arme... [Lire la suite]

  Pour rien, je ne soupirerais, Tant que toi, tu vivras, pour moi Rempli de l'eau éternelle    Toi - le ciboire d'or pour moi.     Assis, de l'ombre tu me fais, Belle tente en soie d'or, pour moi.    Apprends mon crime pour me tuer,    Tu es sultan et khan, pour moi.    Taille de cyprès si mince,             Ta peau, de la soie de France,             Langue et lèvres, - un délice,  ... [Lire la suite]

Les sentiers, les entailles qui longent invisiblement la route, sont notre unique route, à nous qui parlons pour vivre, qui dormons, sans nous engourdir, sur le côté.".RENE  CHAR.Oeuvre Sébastien Jacqmin

Écrire c'est brûler vif, mais c'est aussi renaître de ses cendres. Blaise Cendrars, L'Homme foudroyé, 1945    Ce goût de cendre, quand donc nous quittera-t-il ? Et cette mélancolie des plus noires, — celle des ruines. Faut-il toujours des ombres pour voir la lumière ? Et puis, il faut convenir qu’il en est ainsi. On voit cela de la sorte et pas autrement. La Restauration gouverne avec ses semblants. — Ses semblants d’ordre, de paix, de sécurité. Or, si la ruine est inscrite dans les choses humaines, — la ... [Lire la suite]

Comme elle est grande la solitude du rossignol sous son modeste pennage roussâtre, il craint toujours les redoutables épines des roses, avec les chats grondants qui rentrent de leur escapade nocturne, l'odoriférant poil mouillé, museau et pattes tout griffés, les oreilles couvertes de petit duvet, les vibrisses de guingois. Toujours sur le qui-vive, frissonnant de rosée, le rossignol respire, dans l'humide paix inquiète de cette nuit d'été qui lourdement s'avance. Il gringotte de tout son corps, de toutes ses plumes,... [Lire la suite]

      Ce n’est pas d’écrire qui est difficile, c’est de le faire sans mentir. Le courant de la vie nous porte vers la nuit. Une même génuflexion sert à prier ou épauler son arme. L’amour est fusillé d’une prière ou d’une balle. La moindre des caresses est fusillée des yeux. La soif des enfants est fusillée de flashs. Les yeux des malheureux font vendre les journaux. Je n’ai que mon crayon à opposer au crime, mon cœur d’enfant fou, un Don Quichotte de foire devant les éoliennes, quelques mots sur la page comme des... [Lire la suite]

J'y pense souvent. Aux petits matins ruraux quand les platanes accompagnaient les écoliers. Quand les vélos d'enfance dévalaient les jeudis. Quand on mangeait des fruits au goût de fruits. Quand la terre n'était pas ce grand cri de blessure. Ils ont bitumé jusqu'au souvenir des tomates de Grand-Père, il est enfoui sous la tôle morte des containers. Jusqu'aux bonjours ou autres brins de mots qui prenaient le temps. Ils ont rangé l'antenne humaine pour celle des portables. Le séisme des graines n'aura plus lieu. Ni la saisie de l'herbe... [Lire la suite]

Pourquoi errer, sans se fixer,Pourquoi regarder sans respirer ?Tu dois savoir qu’une seule âmePour deux est fortement soudée.Je te consolerai, je te consoleraiComme personne n’a rêvé de l’être,Et si tu m’offenses d’un mot violent,C’est toi qui souffriras. . .. .ANNA  AKHMATOVA . . . Oeuvre Miquel Barcelo