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Me he perdido muchas veces por el marcon el oído lleno de flores recién cortadas,con la lengua llena de amor y de agonía.Muchas veces me he perdido por el mar,como me pierdo en el corazón de algunos niños. No hay noche que, al dar un beso,no sienta la sonrisa de las gentes sin rostro,ni hay nadie que, al tocar un recién nacido,olvide las inmóviles calaveras de caballo. Porque las rosas buscan en la frenteun duro paisaje de huesoy las manos del hombre no tienen más sentidoque imitar a las raíces bajo tierra. Como me pierdo... [Lire la suite]

Il existait tes mains. Un jour le monde devint silencieux ;les arbres, là-haut, étaient profonds et majestueux,et nous sentions sous notre peaule mouvement de la terre. Tes mains furent douces dans les mienneset j’ai senti en même temps la gravité et la lumière,et que tu vivais dans mon cœur. Tout était vérité sous les arbres,tout était vérité. Je comprenaistoutes choses comme on comprendun fruit avec la bouche, une lumière avec les yeux Exentos, I, in EdadPoésie espagnole 1945-1990 . ... [Lire la suite]

  Onde où t'en vas-tu ? Je m'écoule en riantjusqu'au bord de la mer Mer, où t'en vas-tu ? Remontant le cours d'eau je cherchela fontaine où me reposer. Que fais-tu, toi, peuplier ? Je ne veux rien te dire,Je ne puis que trembler ! Où lancer mes désirs par le fleuve et la mer ? (Quatre oiseaux se sont poséssans but sur le haut peuplier)". Federico Garcia Lorca, Poésies 1921-1927, Chansons, Poème du Cante Jondo, Romancero gitan, Poésie

Et la chanson de l'eauReste chose éternelle...Toute chansonest une eau dormantede l'amour.Tout astre brillantune eau dormantedu temps.Un noeuddu temps.Et tout soupirune eau dormantedu cri.  Federico Garcia Lorca, Poésie I (1921-1922)

A Carlos Morla VicuñaEl campode olivosse abre y se cierracomo un abanico.Sobre el olivarhay un cielo hundidoy una lluvia oscurade luceros fríos.Tiembla junco y penumbraa la orilla del río.Se riza el aire gris.Los olivos,están cargadosde gritos.Una bandadade pájaros cautivos,que mueven sus larguísimascolas en lo sombrío. FEDERICO GARCIA LORCA

-¡Te quiero! ¡Te quiero! ¡Aparta!Que si matarte pudiera,te pondría una mortajacon los filos de violetas.¡Ay, qué lamento, qué fuegome sube por la cabeza!-¡Qué vidrios se me clavan en la lengua!Porque yo quise olvidary puse un muro de piedraentre tu casa y la mía.Es verdad. ¿No lo recuerdas?Y cuando te vi de lejosme eché en los ojos arena.Pero montaba a caballoy el caballo iba a tu puerta.Con alfileres de platami sangre se puso negra,y el sueño me fue llenandolas carnes de mala hierba.Que yo no tengo la culpa,que la culpa es de la... [Lire la suite]

. El mar, el mar y tú, plural espejo, el mar de torso perezoso y lento nadando por el mar, del mar sediento: el mar que muere y nace en un reflejo. El mar y tú, su mar, el mar espejo: roca que escala el mar con paso lento, pilar de sal que abate el mar sediento, sed y vaivén y apenas un reflejo. De la suma de instantes en que creces, del círculo de imágenes del año, retengo un mes de espumas y de peces, y bajo cielos líquidos de estaño tu cuerpo que en la luz abre bahías al oscuro oleaje de los días. OCTAVIO... [Lire la suite]

POEMA XXIX      (**)No soy igual en lo que digo y escribo.Cambio, pero no cambio mucho.El color de las flores no es el mismo bajo el solque cuando una nube pasao cuando entra la nochey las flores son color de sombra.Pero quien mira ve bien que son las mismas flores.Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigofijaros bien en mí:si estaba vuelto para la derechame volví ahora para la izquierda,pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierray a mis ojos y... [Lire la suite]

EL VIENTO, EL VIENTO ALTOEl viento, alto en su elementoMe hace más solo -no me estoyLamentando, él se tiene que lamentar.Es un sonido abstracto, insondablevenido del elusivo fin del mundo.Profundo es su significado.Me habla el todo inexistente en él,Cómo la virtud no es un escudo, yCómo la mejor es estar en silencio.(27.12.33)Versión de Rafael Díaz Bo FERNANDO PE FERNANDO PESSOA

Mi corazón, como una sierpe,se ha desprendido de su piel,y aquí la miro entre mis dedosllena de heridas y de miel. Los pensamiento que anidaronen tus arrugas, ¿dónde están?¿Dónde las rosas que aromarona Jesucristo y a Satán? ¡Pobre envoltura que ha oprimidoa mi fantástico lucero!Gris pergamino doloridode lo que quise y ya no quiero. Yo veo en ti fetos de ciencias,momias de versos y esqueletosde mis antiguas inocenciasy mis románticos secretos. ¿Te colgaré sobre los murosde mi museo sentimental,junto a los gélidos y... [Lire la suite]