Poésie... EDMOND JABES

Où est le chemin ? Le chemin est toujours à trouver. Une feuille blanche est remplie de chemins. On sait qu’il va falloir se diriger de gauche à droite. On sait que l’on va beaucoup marcher, beaucoup peiner. Et toujours de gauche à droite. On sait aussi d’avance – quelquefois – que lorsque la page sera noircie de signes, on la déchirera. On refera le même chemin, dix fois, cent fois ; le chemin de son nez, de sa nuque, de sa bouche ; le chemin de son front et de son âme. Et tous ces chemins ont leur chemin propre. — Autrement ils ne... [Lire la suite]

" Savais-je, jusqu'ici, qu'ouvrir et fermer les yeux, s'allonger, se mouvoir, penser, rêver, parler, se taire, écrire, lire, sont gestes et manifestations de la subversion ; l'éveil venant bouleverser l'ordre du sommeil, la pensée s'acharnant sur le néant, afin d'en avoir raison, la parole rompant, en se déployant, le silence et la lecture remettant, à chaque phrase, l'écrit en question ? Savais-je aussi, qu'il y a des degrés à la subversion, que nous ne sommes vraiment subversifs, dans nos rapports à autrui, que lorsque nous ne nous... [Lire la suite]

Je ne cesserai pasDe chanter les cloches des rencontres muettes,Les bras des divans parfumés,les grandes chutes d’oiseaux ressemblants,les éternels miroirs vibrants.Je ne cesserai pasde chanter la morsure rouge des lèvres,l’épaule insoumise, les aisselles surprises,les seins toujours à l’heure aux rendez-vous nocturnes.Je ne cesserai pasde chanter ton visage poudré de cendre,le dernier naufrage à l’aube soufflée des lampes,ta nuque échappée à l’étreinte,tes pas que rien ne trahitJe ne cesserai pasde chanter tes hanches profondes,tes... [Lire la suite]

Une épaisseur d'ombre Depuis les yeux, est-ce encore la nuit? Une épaisseur de sang Pour la main, la jambe. Un arbre surpris. Ton visage m'illumine, Est-ce toujours la nuit? Ta voix conduit Les troupeaux de voix à la terre Où ton fruit S'ouvre à la faim du premier homme. ... Belle  à la paresse de rosée sur chaque épine muselée Belle  aux tempes de rouet aux rires de ruisseau dans la chair .... .   EDMOND JA BES   .

Ce matin, les oiseaux se sont réveillés avant l’arbre. Un fantôme qui passait, siffla. L’arbre l’entendit et s’étira. Les oiseaux se posèrent, alors, sur chaque pensée, comme l’abeille gourmande sur le jour. Les oiseaux, le fantôme et l’eau lourde ; puis un poisson tiré au sort. Nous étions dix sous l’arbre à écosser l’amande. La route était jonchée de morts. Les manches relevées jusqu’au coude, complice, une femme enterrait l’amour.     EDMOND JABES        

A toi, qui crois que j’existe, Comment dire ce que je sais Avec des mots dont la signification Est multiple ; Des mots, comme moi, qui changent, Quand on les regarde, Dont la voix est étrangère ? Comment dire Que je ne suis pas Mais que, dans chaque mot, Je me vois, Je m’entends, Je me comprends, A toi dont la réalité Renouvelée Est celle de la lumière A travers laquelle Le monde prend conscience du monde En te perdant Mais qui réponds à un prénom ? Comment montrer ce que je crée Hors de moi... [Lire la suite]

" Penser le partage - disait un sage - c'est mettre en cause la morale et le droit; c'est, aussi, mettre en question les notions de bonheur et de malheur; c'est, encore, faire le procès de l'humanité, de la vie et de la mort. " Tout est à partager et rien n'est partageable: le sort de l'homme, comme celui du monde. Sue cette difficulté, inhérente  sa nature-même, se fonde, peut-être, la réciprocité du don. " Et il ajoutait: " Et pourtant, exister c'est s'ouvrir progressivement au partage; c'estpartager la vie avec la vie, la... [Lire la suite]

A l'approche du poème, aurore et crépuscule redeviennent la nuit, le commencement et le bout de la nuit. Le poète y jette son filet, comme le pêcheur à la mer, afin de saisir tout ce qui évolue dans l'invisible, ces myriades d'êtres incolores, sans souffle et sans poids, qui peuplent le silence. Il s'emparera, par surprise, d'un monde défendu dont il ignore les limites et la puissance et surtout l'empêchera, une fois pris, de périr; les êtres qui le composent, comme les poissons, préférant la mort à la perte de leur royaume. Hanté... [Lire la suite]

« Être l’univers, les saisons des vocables bercés, réconciliés ; être le silence dans le repos des vocables et au-dessus de leurs luttes sanglantes ; car, souvent, les mots sont des arcs, les paroles des flèches, lumineux ou obscurs. Le sens à ces guerres ? Une bataille décisive où les vaincus que la blessure trahit, décrivent, en s’affaissant, la page d’écriture que les vainqueurs dédient à l’élu qui l’a déclenchée à son insu. En fait, c’est pour affirmer la suprématie du verbe sur l’homme, du verbe sur le verbe que le combat a lieu.... [Lire la suite]

 Le geste d'écrire est geste solitaire. L'écriture est-elle l'expression de cette solitude? Peut-il y avoir écriture sans solitude ou encore solitude sans écriture ? Y aurait-il des degrés à la solitude — donc plusieurs plages, différents niveaux de solitude — comme il y a des paliers d'ombre ou de lumière? Pourrait-on, en ce cas, soutenir qu'il y a certaines solitudes vouées à la nuit et d'autres, au jour? Y aurait-il enfin diverses formes de solitude : solitude resplendissante, ronde — celle du soleil — ou solitude plate,... [Lire la suite]