
Belle, pour quel désert suis-je promis, pour quel autre
désert s'il faut, à chaque instant, retrouver sa solitude dans
tous les yeux qui passent ?
Lorsque les routes se dédoublent et s'amoncellent les
fleuves ; lorsque lentement, dans le matin, s'élève
l'haleine rouge des heures, je voudrais m'ouvrir comme une parole privée
d'air depuis longtemps.
La mer, de tous ces plis, m'apporte des chants sans
mémoire qui vont, avec l'entêtement obscur de l'oiseau, pour retrouver ...
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