Poésie espagnole....CESAR VALLEJO

  Merci à André Chenet... . . Il est des gens si malheureux, qu’ils n’ont même pasde corps ; quantitative est leur chevelure,bas, calculé en pouces, le poids de leur intelligence ;haut, leur comportement ;ne me cherche pas, molaire de l’oubli,ils semblent sortir de l’air, additionner mentalement les soupirs,entendre de clairs claquements de fouet dans leur gosier. Ils s’en vont de leur peau, grattant le sarcophage où ils naissentet gravissent leur mort d’heure en heureet tombent, au long de leur alphabet gelé, jusqu’à... [Lire la suite]

Ahora, entre nosotros, aquí,ven conmigo, trae por la mano a tu cuerpoy cenemos juntos y pasemos un instante la vidaa dos vidas y dando una parte a nuestra muerte.Ahora, ven contigo, hazme el favorde quejarte en mi nombre y a la luz de la noche tenebrosaen que traes a tu alma de la manoy huímos en puntillas de nosotros.Ven a mí, sí, y a ti, sí,con paso par, a vemos a los dos con paso impar,marcar el paso de la despedida.¡Hasta cuando volvamos! ¡Hasta la vuelta!¡Hasta cuando leamos, ignorantes!¡Hasta cuando volvamos, despidámonos!¿Qué... [Lire la suite]

Dios mío, estoy llorando el ser que vivo;me pesa haber tomádote tu pan ;pero este pobre barro pensativono es costra fermentada en tu costado :tú no tienes Marías que se van !! « Mon Dieu, je pleure sur l’être que je vis ;je regrette d’avoir pris ton pain ;mais la pauvre boue pensive que je suisn’est pas croûte fermentée dans ton flanc :toi tu n’as pas de Maries qui s’en vont ! » . CESAR VALLEJO .

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,hoy supieras ser Dios ;pero tú, que estuviste siempre bien,no sientes nada de tu creación.Y el hombre sí te sufre : el Dios es él ! « Mon Dieu, si tu avais été un homme,aujourd’hui tu saurais être Dieu ;mais toi, qui as toujours été bien,tu ne sens rien de ta création.En fait l’homme te souffre : le Dieu c’est lui ! » . CESAR  VALLEJO .

Color de ropa antigua. Un julio a sombra,y un agosto recién segado. Y unamano de agua que injertó en el pinoresinoso de un tedio malas frutas.Ahora que has anclado, oscura ropa,tornas rociada de un suntuoso olora tiempo, a abreviación... Y he cantadoel proclive festín que se volcó.Mas ¿no puedes, Señor, contra la muerte,contra el límite, contra lo que acaba?¡Ay, la llaga en color de ropa antigua,cómo se entreabre y huele a miel quemada!¡Oh unidad excelsa! ¡Oh lo que es uno por todos!¡Amor contra el espacio y contra el tiempo!Un latido... [Lire la suite]

I, desgraciadamente,el dolor crece en el mundo a cada rato,crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,y la naturaleza del dolor, es el dolor dos vecesy la condición del martirio, carnívora voraz,es el dolor dos vecesy la función de la yerba purísima, el dolordos vecesy el bien de sér, dolernos doblemente.Jamás, hombres humanos,hubo tánto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la arimética!Jamás tánto cariño doloroso,jamás tan cerca arremetió lo lejos,jamás el fuego nuncajugó mejor su rol... [Lire la suite]

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!Golpes como del odio de Dios; como si ante ellosla resaca de todo lo sufridose empozara en el alma... Yo no sé! Son pocos; pero son... Abren zanjas obscurasen el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.Serán talvez los potros de bárbaros atilas;o los heraldos negros que nos manda la Muerte. Son las caídas hondas de los Cristos del alma,de alguna fe adorable que el Destino blasfema.Esos golpes sangrientos son las crepitacionesde algún pan que en la puerta del horno se... [Lire la suite]

Quiero escribir, pero me sale espuma,Quiero decir muchísimo y me atollo;No hay cifra hablada que no sea suma,No hay pirámide escrita, sin cogollo.Quiero escribir, pero me siento puma;Quiero laurearme, pero me encebollo.No hay toz hablada, que no llegue a bruma,No hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.Vámonos, pues, por eso, a comer yerba,Carne de llanto, fruta de gemido,Nuestra alma melancólica en conserva.Vámonos! Vámonos! Estoy herido;Vámonos a beber lo ya bebido,Vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva. . CESAR  VALLEJO ... [Lire la suite]

Linda Regia! Tus venas son fermentosde mi no ser antiguo y del champañanegro de mi vivir! tu cabello es la ignota raicilladel árbol de mi vida.tu cabello es la hilacha de una mitrade ensueño que perdí! Tu cuerpo es la espumante escaramuzade un rosado Jordán;y ondea, como un látigo beatíficoque humillara a la víbora del mal! Tus brazos dan la sed de lo infinito,con sus castas hespérides de luz,cual dos blancos caminos redentores,dos arranques murientes de una cruz.Y están plasmados en la sangre invictade mi imposible... [Lire la suite]

Ausente!  La mañana en que me vayamás lejos de lo lejos, al Misterio,como siguiendo inevitable raya,tus pies resbalarán al cementerio.Ausente!  La mañana en que a la playadel mar de sombra y del callado imperio,como un pájaro lúgubre me vaya,será el blanco panteón tu cautiverio.Se habrá hecho de noche en tus miradas;y sufrirás, y tomarás entoncespenitentes blancuras laceradas.Ausente!  Y en tus propios sufrimientosha de cruzar entre un llorar de broncesuna jauría de remordimientos! CESAR VALLEJO