Poésie Espagnole.. MIGUEL HERNANDEZ

Es sangre, no granizo, lo que azota mis sienes. Son dos años de sangre : son dos inundaciones. Sangre de acción solar, devoradora vienes, hasta dejar sin nadie y ahogados los balcones. Sangre que es el mejor de los mejores bienes. Sangre que atesoraba para el amor sus dones. Vedla enturbiando mares, sobrecogiendo trenes, desalentando toros donde alentó leones. El tiempo es sangre. El tiempo circula por mis venas. Y ante el reloj y el alba me siento más que herido, y oigo un chocar de sangres de todos los... [Lire la suite]

Traspasada por junio, por España y la sangre, se levanta mi lengua con clamor a llamarte. Campesino que mueres, campesino que yaces en la tierra que siente no tragar alemanes, no morder italianos: español que te abates con la nuca marcada por un yugo infamante, que traicionas al pueblo defensor de los panes: campesino, despierta, español, que no es tarde. Calabozos y hierros, calabozos y cárceles, desventuras, presidios, atropellos y hambres, eso estás defendiendo, no otra cosa más grande. Perdición de tus hijos,... [Lire la suite]

No me conformo, no: me desespero como si fuera un huracán de lava en el presidio de una almendra esclava o en el penal colgante de un jilguero. Besarte fue besar un avispero que me clama al tormento y me desclava y cava un hoyo fúnebre y lo cava dentro del corazón donde me muero. No me conformo, no: ya es tanto y tanto idolatrar la imagen de tu beso y perseguir el curso de tu aroma. Un enterrado vivo por el llanto, una revolución dentro de un hueso, un rayo soy sujeto a una redoma. . . . MIGUEL HERNANDEZ . . . Fotografia... [Lire la suite]

Patio de vecindad que nadie alquila igual que un pueblo de panales secos; pintadas de recuerdos y leche las paredes a mi ventana emiten silencios y anteojos. Aquí entro: aquí anduvo la muerte mi vecina sesteando a la sombra de los sepultureros, lamida por la lengua de un perro guarda-lápidas; aquí, muy preservados del relente y las penas, porfiaron los muertos con los muertos rivalizando en huesos como en mármoles. Oigo una voz de rostro desmayado, unos cuervos que informan mi corazón de luto haciéndome tragar húmedas ranas,... [Lire la suite]

He poblado tu vientre de amor y sementera,he prolongado el eco de sangre a que respondoy espero sobre el surco como el arado espera:he llegado hasta el fondo.Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,esposa de mi piel, gran trago de mi vida,tus pechos locos crecen hacia mí dando saltosde cierva concebida.Ya me parece que eres un cristal delicado,temo que te me rompas al más leve tropiezo,y a reforzar tus venas con mi piel de soldadofuera como el cerezo.Espejo de mi carne, sustento de mis alas,te doy vida en la muerte que me dan y... [Lire la suite]

¿Quién te verá, ciudad de manzanilla,amorosa ciudad, la ciudad más esbelta,que encima de una torre llevas puesto: Sevilla?Dolor a rienda suelta:la ciudad de cristal se empaña, cruje.Un tormentoso toro da una vueltaal horizonte y al silencio, y muge.Detrás del toro, al borde de su ruina,la ciudad que vivierabajo una cabellera de mujer soleada,sobre una perfumada cabellera,la ciudad cristalinayace pisoteada.Una bota terrible de alemanes pobladahunde su marca en el jazmín ligero,pesa sobre el naranjo aleteante:y pesa y hunde su talón... [Lire la suite]

Desde que el alba quiso ser alba, toda eresmadre. Quiso la luna profundamente llena.En tu dolor lunar he visto dos mujeres,y un removido abismo bajo una luz serena.¡Qué olor a madreselva desgarrada y hendida !¡Qué exaltación de labios y honduras generosas!Bajo las huecas ropas aleteó la vida,y se sintieron vivas bruscamente las cosas.   Eres más clara. Eres más tierna.  Eres más suave,Ardes y te consumes con más recogimiento.El nuevo amor te inspira la levedad del avey ocupa los caminos pausados de tu aliento.Ríe, porque... [Lire la suite]

Los quince y los dieciocho, los dieciocho y los veinte... Me voy a cumplir los años al fuego que me requiere, y si resuena mi hora antes de los doce meses, los cumpliré bajo tierra. Yo trato que de mí queden una memoria de sol y un sonido de valiente. Si cada boca de España, de su juventud, pusiese estas palabras, mordiéndolas, en lo mejor de sus dientes: si la juventud de España, de un impulso solo y verde, alzara su gallardía, sus músculos extendiese contra los desenfrenados que apropiarse España quieren, sería el mar arrojando a... [Lire la suite]

 Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me aventan la garganta. Los bueyes doblan la frente, impotentemente mansa, delante de los castigos: los leones la levantan y al mismo tiempo castigan con su clamorosa zarpa. No soy un de pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan yacimientos de leones, desfiladeros de águilas y cordilleras de toros con el orgullo en el asta. Nunca medraron los bueyes en los páramos de España. ¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta... [Lire la suite]