Poesie Espagnole...ROBERTO JUARROZ

No existen paraísos perdidos. El paraíso es algo que se pierde todos los días, como se pierden todo los días la vida, la eternidad y el amor. Así tambien se nos pierde la edad, que parecía crecer y sin embargo disminuye cada día, porque la cuenta es al revés. O así se pierde el color de cuanto existe, descendiendo como un animal amaestrado escalón por escalón, hasta que nos quedamos sin color. Y ya que sabemos además que tampoco existen paraísos futuros, no hay más remedio, entonces, que ser el paraíso.   .   ROBERTO... [Lire la suite]

Usar la propia mano como almohada.El cielo lo hace con sus nubes,la tierra con sus terronesy el árbol que caecon su propio follaje.Sólo así puede escucharsela canción sin distancia,la canción que no entra en el oídoporque está en el oído,la única canción que no se repite.Todo hombre necesitauna canción intraducible.   .   ROBERTO JUARROZ   .      

  Nadie puede comenzar otra vez. Además, si alguien pudieraocurriría lo mismo:una cegadora sucesión de luces y sombras,hilo de intermitencias,enloquecida danza de ascensos y caídas.En verdad no hay comienzos.Sólo somos secuencias intermedias,pero no de un punto a otro:secuencias entre secuencias.Y es en vano que queramos plantarnosy ser desde nosotros.       Hasta el árbol es como la música:una respiración de tinieblasque se reparte en hojaspara amamantar al viento.   .   ROBERTO JUARROZ ... [Lire la suite]

Calcar el infinito  contra el cristal de la ventana,  como se calca una rama o una pluma,  con el papel de seda de nuestra fugacidad.     Calcar después una rama o una pluma  contra el mismo cristal,  como se calca el infinito,  con el papel de seda de nuestros ojos más abiertos.     Superponer luego los dos calcos  hasta que ambos coincidan totalmente.     Si siguiéramos calcando,  sobre el mismo cristal y con los ojos más abiertos,  tal vez... [Lire la suite]

Una escritura que soporte la intemperie, que se pueda leer bajo el sol o la lluvia, bajo el grito o la noche, bajo el tiempo desnudo. Una escritura que soporte lo infinito, las grietas que se reparten como el polen, la lectura sin piedad de los dioses, la lectura iletrada del desierto. Una escritura que resista la intemperie total. Una escritura que se pueda leer hasta en la muerte.   .   ROBERTO JUARROZ   .  

Decir una palabra excluye a todas las otras, abrir un libro cierra todos los demás, pensar una sola cosa desequilibra el mundo, amar a alguien es el mayor olvido. El ejercicio puntual de una sola vida no podrá tener sentido nunca. Queda sólo encontrar el plural. . ROBERTO JUARROZ . Oeuvre Yahne Le Toumelin

Hoy no he hechonada.Pero muchas cosas se hicieron en miPajaros que no existenencontraron su nido.Sombras que tal vez existanhallaron sus cuerpos.Palabras que existen recobraron su silencioNo hacer nada salva a veces el equilibrio del mundo,al lograr que también algo pese en el platillo vacio de la balanza..ROBERTO  JUARROZ.

El centro del amorno siempre coincide con el centro de la vida.Ambos centros se buscan entoncescomo dos animales atribulados.Pero casi nunca se encuentran,porque la clave de la coincidencia es otra:nacer juntos.Nacer juntos,como debieran nacer y morirtodos los amantes..ROBERTO  JUARROZ . Oeuvre  René  Magritte

Conflicto de olvidosque no saben dónde instalarse.Desconcierto de la palomaque ignora de repente adónde regresar.Vacío del tiempo que se arremolinacomo un escarabajo extraviadosobre una playa de arenas demasiado maduras.Escandaloso truequede una memoria de figuras cambiadasque confunde sus hiloshasta hacernos presentir la justiciade no poder ya ubicar en nosotrosnuestro propio nombre.Desde un costado suplementario del tiempouna imagen con nuestra misma figuradesbarata la trama de los equilibrios equívocosy pone los olvidos en el lugar... [Lire la suite]

"La noche se cierra a vecescomo bloques de piedray nos dejan sin espacio.Mi mano ya no puede entonces tocartepara defendernos de la muertey ni siquiera puedo ya tocarmepara defendernos de la ausencia.Una veta que brota de esa misma piedrame separa además de mi propio pensamiento.La noche se convierte asíen la primera tumba.". ROBERTO  JUARROZ .