
« Roubachof marchait dans sa cellule. Autrefois, il se
serait pudiquement privé de cette espèce de
rêverie puérile. Maintenant, il n'en avait pas honte.
Dans la mort, le métaphysique devenait réel. Il
s'arrêta près de la fenêtre et posa son front
contre le carreau. Par-dessus la tourelle, on voyait une tache bleue.
D'un bleu pâle qui lui rappelait un certain bleu qu'il avait
vu au-dessus de sa tête, une fois que, tout enfant, il
était étendu sur l'herbe dans le parc de son
père, à regarder les branches de peuplier qui...
[Lire la suite]