BEATRICE BONHOMME

Les greniers chauds Au ventre de la paille L'odeur des poutres et des combles Donne envie de paresser En face de la lucarne du ciel. . . . . BEATRICE BONHOMME . . . . Village abandonné Corse du sud

Le passereau est un passer-moineau, un petit oiseau de l’ordre de ceux qui passent et traversent, fuselés, la vie précaire. Le passereau est éphémère, il est passe-fleur, passiflore, passionné comme l’anémone qui vibre en plein vent d’étincelles. Ses poumons sont d’oiseau éphémère, les bronchioles se ramifient dans le tissu pulmonaire, le traversent et se prolongent par des sacs aériens qui sont tissus d’or et de songes dans le souffle des nuages. Le passereau passe le souffle dans le syrinx de son chant comme message d’un ciel si... [Lire la suite]

 Femme de quelques poussières Elle est un autre ou l’autre ou tous les autres. Quand s’ouvre le matin, elle part s’exprimer dans un jasmin de fleurs où la nuit n’a plus cours. Elle dévale le long des espaliers, les yeux écarquillés sur l’aube qui se lève. Elle est poreuse à l’autre, au monde et devient l’arbre qui explose au soleil de ses blessures. Elle est un tout petit être avec quelques cils d’une délicatesse extrême posés sur un visage de pêche. Elle est une fillette qui court comme une folle cachée derrière ses cheveux... [Lire la suite]

Il n’est de trame que ce mot que j’écris sans cesse le même que le tracé du mot quel qu’il soit que l’écrit du mot le calligraphié que le dessin du mot qui se plaît à nous fuir curieuses calligraphies d’été comme le parcours d’un oiseau ou bien le ballet des feuillages dessins d’éclaboussures et d’or tu resteras dans l’étoile ce papier plié sur ton coeur aux courbes des calligraphies silencieuses      BEATRICE BONHOMME     Oeuvre Samba Ly  

Pour toi je réinventerai les gestes de la neige les gestes des premières éclaboussures d'étoile aux taches de la neige je réinventerai les premiers mots de neige et notre enfance sous le givre des cloîtres Je réinventerai les premiers mots de neige et notre enfance au long sable des plages C'est comme si l'amour s'était posé un instant dans le bleu l'amour s'était posé un instant sur ta neige il neige des flocons d'amour sur les épaules de la mer Il ne s'agit de presque rien que le désert d'un regard cassé d'un... [Lire la suite]

Tu demeures sur les ailes blondies de la mer, ma délicate, dont l’humble jouissance éparpille les étoiles mendiant d’amour posé sur le cœur gros des tournesols le visage écarté en cœur de soleil ou de chagrin tu ouvres la bouche la mer sur ta secrète jouissance Tu demeures posée sur les contreforts du rêve j’ai longtemps attendu ton espace l’espace de ton corps qui emplit le silence, un plein dans un creux un en-creux Tu reposes désormais sur les tombes des contreforts ma délicate éparpillée secrète dans l’éclatement bleu foncé d’une... [Lire la suite]

(...) Aujourd'hui lorsque je vois l'aube s'effranger de mauve, je pense à ce lit en berceau au centre de rayons caressants que mon regard ensommeillé filtre dans la chambre aux bougainvilliers. Les murs étaient tapissés de mauve très pâle où se jouaient les clartés feuillues en ombres chinoises.   Matin brûlé de neige pari les mimosas en fleurs, je courais dans le jardin d'arbre en arbre. L'année veloutée était déjà si chaude dans la touffeur de l'été qu'elle exaltait l'odeur du jasmin.   Aux matins premiers de mon... [Lire la suite]

j’ai repris tes mots pour les dire sentir la fleur des lavandes et ce soleil confit doré rouge acajou là où se pose le lisse de la main sur le parquet blondi j’ai repris tes mots pour redire l’enfance l’enfance perdue déchiquetée paroissiale l’enfance de grand-mère pieuse l’odeur de miel la cire comme un rayon d’abeilles les vieux meubles enserrent les draps lavés bleu de lavande et fleurent d’anciennes lessives d’eau claire et puis de cendre les maisons tilleuls les potagers bleutés sous l’étrange des soirs la... [Lire la suite]

 Si je devais commencer à écrire, je commencerais par la blessure, la déchirure, je répèterais la blessure, la déchirure, éternellement, le retour à la mère, le retour à son ventre de plume et de limon, à son ventre de ciel.    Elle étend la main au-dessus des lions d’étoile, elle étend une main protectrice ou vengeresse au-dessus des lianes de silence, femme de filigranes ou d’empreintes, femme de traces, femme posée sur l’étroitesse tramée d’un sillon, travail d’un graveur sur le ventre veiné bleu de la pierre au... [Lire la suite]

  Je n’ai pas attendu que tu viennes Je croyais que c’était le temps de ma nuit Et puis tu as trié le ciel Sur la trace légère de quelques oiseaux   Il y a toujours ce noir profond Quelque chose qui ne fait que grandir Dans la simplicité des pierres   L’herbe coupée Recouvre la terre De son compost En dessous déjà naît la reverdie La mousse posée sur les limons des toits Le noisetier un peu plus haut Touche quelques nuages Une cheminée de brique rose S’accorde avec le silence   L’odeur de... [Lire la suite]