BRIGITTE BROC

  Il y eut ce qui transpire,ce qui prieet succombe. Il y eut ce qui appelle,ce qui affoleet incrimine. Pierriers du ventà l’haleine tranchante,dunes en cavaleoù le regard ricoche. Dans le brasier du jourse fendent les lèvres,s’ébrèchent les paroles.   La nudité d’être,au milieu de ce rien,au milieu de ce tout,seule à tournersur son orbite de chair,astre bédouinqui ne veut pas s’éteindre. L’Africaine débordede ses étoffes bleues,du ciel qui ne l’étouffe plus. ... [Lire la suite]

Ce soir d’été,Epicé jusqu’à la moindre ramure,Dégouline, ivre et lourd,Dans la gorge Des dernières roses. L’allée, solitaire,Caracole entre les cyprèsEt va se perdre,De l’autre côté du mur,Là où la merInvente ses vagues. Aller au cœur de la Vieille nuit,Douce et fidèle compagne,La saisir à pleine peau,Fouiller son bois,Jusqu’à l’aubier. A force d’entêtement,De ciel blessé parD’impossibles paroles,De tout ce bleu quiNe demande qu’à déborder, Elle est venue. Devant les cris tombésAu seuil de la maison, Elle s’est mise... [Lire la suite]

L'été longe ses haies vives,pique un verger au revers de sa veste.Dans ses cheveux, un pré s'est endormi.Le moineau, tout surpris, y cherche ses petits.Sous l'enclume du ciel jaillissent des rousseurs,arrosant, de leur jus, le dos des chemins.Barbouillés de résine, pris en flagrant délitde chahut fastueux,les pins rattrapent les oiseauxqu'ils avaient lancés trop loin.Le clapotis de leurs aiguillesinvoque la merqui, là-bas,rutile et patauge,enfant doré dans les flaques vermeilles.Toi, je ne te connais pas encore.Mais, déjà, à l'angle... [Lire la suite]

Quelques cailloux à la joue du rêve initient un chemin. Sautillement d'oiseaux entre nos deux visages, palabres des gentianes aux lèvres carminées quand, derrière la haie, le soir couche le vent quand, derrière ton nom, s'élève un chêne vert. Au coeur de l'hiver débroussailler les heures et retenir des friches leur patience gris-bleu. Déterrer sous la croûte durcie un reste de jour, un morceau de saison. Les rainures du temps laissent glisser le ciel. Frêle esquif ? Voyage futile ? Si peu de couleurs s'apprêtent... [Lire la suite]

Voyage futile ?Quelques cailloux à la joue du rêveinitient un chemin.Sautillement d'oiseauxentre nos deux visages,palabres des gentianesauxlèvres carminéesquand, derrière la haie,le soir couche le ventquand, derrière ton nom,s'élève un chêne vert.Au coeur de l'hiverdébroussailler les heureset retenir des frichesleur patience gris-bleu.Déterrer sous la croûte durcieunreste de jour,un morceau de saison.Les rainures du tempslaissent glisser le ciel.Frêle esquif ? Voyage futile ?Si peu de couleurs s'apprêtent à embarquer.Et pourtant,il... [Lire la suite]

Quelques cailloux à la joue du rêveinitient un chemin.Sautillement d'oiseauxentre nos deux visages,palabres des gentianesaux lèvres carminéesquand, derrière la haie,le soir couche le vent quand, derrière ton nom,s'élève un chêne vert. Au coeur de l'hiverdébroussailler les heureset retenir des frichesleur patience gris-bleu. Déterrer sous la croûte durcieun reste de jour,un morceau de saison. Les rainures du tempslaissent glisser le ciel. Frêle esquif ?Voyage futile ? Si peu de couleurs s'apprêtent à... [Lire la suite]

L'été longe ses haies vives,pique un verger au revers de sa veste.Dans ses cheveux,un pré s'est endormi.Le moineau, tout surpris, y cherche ses petits. Sous l'enclume du cieljaillissent des rousseurs,arrosant, de leur jus,le dos des chemins. Barbouillés de résine,pris en flagrant délitde chahut fastueux,les pins rattrapent les oiseauxqu'ils avaient lancés trop loin. Le clapotis de leurs aiguillesinvoque la merqui, là-bas,rutile et patauge,enfant doré dans les flaques vermeilles. Toi, je ne te connais pas... [Lire la suite]

Nous étions trois, sous le porche, à sucer les mots tiédis de la mère.   Elle avait interdit au ruisseau d'aller faire peau neuve dans la maison. Pour garder bien au sec -disait-elle- nos rires, les miroirs et le grand cahier vert.   Dès que midi sonnait, on dépliait les chemins. Quelques éclats de voix, juchés dans le pommier, cherchaient à tâtons les vieux nids, la main calleuse du père.   Les fenêtres invitaient le soleil à la danse du poème. Hostie sous la... [Lire la suite]

Persiennes entr'ouvertes dans la chambre du fleuve.   Un bras blanc de femme attire à elle un bol de thé fumant.   C'est sa lenteur, non la pluie qui construit le printemps.   Tout le bleu serré contre elle, elle ravaude le matin, écrit comme on prie parmi les herbes hautes.   Reste un peu de son chant dans la pierre et le fruit.   Elle ne quittera le poème qu'une fois remplie d'oiseaux. . BRIGITTE BROC . Oeuvre Emil Nolde

C'étaient des clartés entre les peupliers.   On assemblait une robe rouge, un filet à papillons, un sentier de mûres pour en faire un jeudi.   Dans la marge, l'oiseau planait.   Affluaient l'horizon, les villages, le foin brillait au fond de nos yeux, des salves de chaleur laminaient les cailloux.   L'eau s'endormait dans le sillage d'un très vieil amour. . BRIGITTE BROC . Oeuvre Francine Gerlach