Langue natale.
Les contraires qui sont battement au cœur du monde, la
parole les porte à déchirure.
Dans la dislocation que plus rien ne guérit, la ferveur d'une
langue dévore son avenir.
Fouet d'une phrase sans équivoque.
Ici s'est tenue la lumière d'un arbre, là s'est dissoute la venue
d'un pas.
Dans le buisson des cris le dieu se creuse de mutisme.
Quelque flamme que tu portes - si peu cette eau qui s'évapore.
Fraîche amertume du sel dans les plis de lumière.
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LORAND GASPAR
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Des mots que l’on essaime,que l’on découvre,que l’on répète,qu’accompagne le vent,qu’accompagne le temps.Îlots d’encre dérisoiressortis de quelle matrice,de quel paysage promis au regard,fidèle alliance des contraires,quand se tisse mystérieusementl’ombre avec la lumière ?
.BERNARD PERROY
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Photographie Thami Benkirane