Je reviens en septembre, le mois de ma naissance, dans un camion presqu’animal, et la phrase sourde du moteur comme une berceuse de l’enfance conte l’histoire d’un homme et de son sac de sable. Mon pays est plus vaste que mon bagage. Le ciel encombré...

Tableau de sable La mer lave à chaque marée l'écran souple où ma main dévide sans lassitude le geste lent de l'écriture Sous mes doigts, le littoral devient poème que le flux recouvrira Chaque vague se nourrit de mots Ils s'échappent de moi Fuient l'extrémité...