EUGENIO MONTALE

  Le petit papillon couleur safran qui venait chaque jour me trouver au café, sur la place de Dinard, et m’apportait (me semblait-il) de tes nouvelles, sera-t-il revenu, après mon départ, sur cette petite place froide et éventée ? Il était improbable que le glacial été breton fît naître des vergers transis tant d’étincelles toutes pareilles, toutes de la même couleur. Peut-être avais-je rencontré non pas les papillons, mais le papillon de Dinard, et la question à résoudre était de savoir si ce visiteur matinal venait exprès pour... [Lire la suite]

  Sans coup de théâtre Les saisons ont presque disparu. Tout cela n’était qu’un jeu trompeur des Esprits de l’Ether.- Il ne nous est pas possible de vivre par instants, par à-coups, par échappées et en escapades longues et brèves. Qu’on soit vivants ou morts, la balançoire ne pouvait durer plus que l’éternel le si fugace âge de notre enfance. Voici que commence le cycle de la stagnation. Les saisons ont fait leurs adieux sans salamalecs ni cérémonies, lasses de leur roulement. Nous ne serons plus tristes ou... [Lire la suite]

Viens ici, faisons une poésie qui n’ait senteur de rien et cependant tout dise, et soit ruisseau de sons grêles qui dans les sables se perd et meurt quand son murmure s’amenuise ; faisons une sonatine pour piano à la Maurice Ravel, petite musique incohérente mais sans complications, de toute façon crois bien qu’à gratter le fond point de sens ; faisons quelque chose d’un genre léger.   Viens ici, point même besoin d’aller déranger la Nature avec ses graves paysages et les pyrotechniques astrales ; nous n’irons... [Lire la suite]

Apporte-moi le tournesol, que je le transplanteDans mon terrain brûlé par l'air salin ;Et qu'il montre tout le jour aux miroirs bleusDu ciel l'anxiété de son visage jaune pâle.Les choses obscures tendent à la clarté,Les corps s'épuisent en fluxDe teintes : elles en musique. S'effacerest donc le destin suprême.Apporte-moi la plante qui nous mèneLà où surgissent de blondes transparencesEt s'évapore la vie telle une essence ;Apporte-moi le tournesol affolé de lumière.   .   EUGENIO MONTALE   . Oeuvre Anita... [Lire la suite]

Notre rencontre fut comme des retrouvailles après de longues années d'errance, en un clin d'oeil le rouet du Temps a dévidé pour nous un fil interminable. Sans surprise nous marchions côte à côte avec des paroles simples et des visages sans masque. Je songe aux temps passés : la tombée du jour, la lumière qui renaît m'étreignaient si fort que je ne savais avec qui partager ma dure richesse, et pourtant je sentais autour de moi le flux d'une puissance bienveillante, la surprise soudaine, entre quelque autre et moi, d'un franc... [Lire la suite]

Les saisons ont presque disparu. Tout cela n’était qu’un jeu trompeur des Esprits de l’Ether.   Il ne nous est pas possible de vivre par instants, par à-coups, par échappées et en escapades longues et brèves.   Qu’on soit vivants ou morts, la balançoire ne pouvait durer plus que l’éternel le si fugace âge de notre enfance.   Voici que commence le cycle de la stagnation. Les saisons ont fait leurs adieux sans salamalecs ni cérémonies, lasses de leur roulement. Nous ne serons plus tristes ou heureux,... [Lire la suite]

Probablement n’es-tu plus celle que tu as été et c’est bien juste ainsi. Il a gratté à fond, le papier émeri, et sur nous toutes les lignes s’amenuisent. Pourtant quelque chose fut écrit sur les pages de notre vie. Les mettre à contre-jour serait grossir ce signe, former un hyéroglyphe plus grand que le diadème qui t’éblouissait. Tu n’apparaîtras plus à la porte de l’aéroglisseur ou venant du fonds d’algues, toi qui plongeais dans les rapides boueux pour donner un sens au néant. Tu descendras l’escalier roulant des temples de Mercure... [Lire la suite]