EXIL

Apostropher le monde - un seul souffle suffit. M’onde ? En exciser le moi pour en délivrer l'onde. Là toute l'alchimie - la langue des oiseaux - d'un simple coup de plume. Alors réaliser ce que parler veut dire : apprivoiser la foudre. Conjuguer sa violence à la lenteur des choses, le silence des pierres, la dormition des chairs, l’immense gestation qui donne l'être à l'être au sein de la parole, fulguration qui dure. Foudre. Tout d'abord l'approcher dans son nid de fureur, sans défi, sans attente, aussi nu qu'elle est nue.... [Lire la suite]

  Sainte ronde des harmonies féeriques où l'âme est l'esprit du souffle et se rejoignent les horizons clandestins . je prie l'absence de ma bien-aimée durant mes nuits de douleur aiguë je te cherchais sur le toit de ma perfusion . je serrais le poing tel un soldat à terre j'escaladais les crêtes de mes paupières pour garder ton visage en veille . tu venais à l'heure où l'angoisse se déchaîne tu t'agenouillais faisant tomber les chaînes de ma peur mon supplice ma déchirure ma détresse ... mon vertige... [Lire la suite]

Au bout des chemins sans lendemain, avec ton sourire pour agrandir la mer d'où je ne reviendrai plus, ni ne parlerai aux ombres du jour où j'ai cru au miracle le long du convoi des cris. Je maquille la nuit avec les rires qu'on a jetés aux bêtes, qui ont fait l'amour à des mendiants de lunes, des bars en enfilade où dansent les derniers poètes de l'amour floué. Les gouffres dont ont fabrique les étoffes seront la voix de mes nerfs, la muse d'un exil absolu au seuil accablé des fantasmes. Le fou qui regarde passer... [Lire la suite]

Ma maison d’autre mer est restée in-accostéeMes rêves encore y naviguent dans une eau de selMes yeux gouttent comme une mémoire de source et de regards perdusJ’ai du sable et des fissures de pierres dans le flot escarpé d’une enfance qui s’enfonceJe piétine une obscurité de décennies qui grésillent comme des branches de palmier Au matin, mon âme se perd dans de petits jours où les boutons d’or sont en exilDans la cadence apatride du cœur, j’arpente l’aigre du destinJe palpe le cri mort du vent dans l’oued, je ploie les rides... [Lire la suite]

                                                                                         .   Merci , Monsieur Stétié, merci pour vos mots, merci pour votre humanité et votre gentillesse, merci pour votre amitié.... Que votre chemin soit parsemé d'étoiles....   .   Dans les filets du... [Lire la suite]

Mère, j'ai lu un livre écrit par un hommeÀ la plaie béante. Le premier chapitre débute par une terre fertile.Il décrit le silence des oasis sous un croissant de lune.La terre se moque de l'humeur des poètes,L'histoire n'écrit pas la mort des étoiles. Je tourne la page à la porte d'une ville fortifiée.Un étranger sonne à la porte ciselée.Il se dit persécuté par l'aigle sanguinaire du donjon.Il ouvre sa main. Il est déjà trop tard pour lire. Un livre n'attend pas la fin de l'exil.Un livre n'attend pas le retour des saisons.Un livre... [Lire la suite]

Il y a des lieux qui nous mènent ailleurs, un arrêt sur image, une page arrachée, une tache blême sur un mur où il y avait un cadre, le sillage d’un bateau, les murs d’un village, une ornière de boue, le sourire d’une plage, la fadeur d’une fadaise, la hauteur d’une falaise, un mot d’auteur. Mon chant est trop petit pour les oreilles du monde. Mes pieds boitent comme un verbe éclopé qui se conjugue mal. Le même paysage accroche les regards. Chacun le voit à sa façon. Je n’ai rien demandé, mais le malheur rôde autour de moi. J’ai... [Lire la suite]

Ils sont morts à plusieursC'est-à-dire chacun seulsur une même potence qu'on nomme territoireleurs yeux argiles ou cendres emportent la montagneen otage de vie.Alors la nuitla nuit jusqu'au matinpuis de nouveau la mortet leur souffle dernier dépose dans l'espace la fin du mot.Quatre soleils montent la garde pour empêcherle temps d'inventer une histoire.Ils sont morts à plusieurssans se touchersans fleur à l'oreillesans faire exprèsune voix tombe: c'est le bruit du jour sur le pavé.Crois-tu que la terre s'habitue à tourner?Pour plus de... [Lire la suite]

Afin de rappeler ton jour de naissance, Agnès...     Tu marches pieds nus par déférencepour ton exil sans fintu marches sur une terrelourde de silences. Voix égaréesd’un pays d’herbes amèresoù tu t’es meurtri bien avant,bouches agacées d’où le chant se retirevers la nuée d’ombreou la canopée des oiseaux siffleurs… Jours de sableque dans le désordre tu égrènesjours fiévreuxd’images craqueléesd’orages lents à mourir. Quelque part remiséstes mots aux courbes doucesaux balancements d’ailestes mots seront cet indéfiniqui... [Lire la suite]

Comme un vieux navire au mouillage, hésitant à lever l’ancre pendant que ses lumières vibrent sous les eaux, mes pensées prennent le large pour accoster sur mon étoile avec l’exigence qu’elle se nomme de mes éclats antérieurs à mon départ d’Alger. Seule Alger, l’amante, la muse, connaît mes aversions et mes penchants. J’avais pris contrat, la nuit, avec ses puits de silences et avais fait de son jasmin ma clause intime. Ainsi, je combinais ma vie à des surprises délicates qui m’enjolivaient continûment d’éclats immenses et... [Lire la suite]