L'âme frissonnante de froid (dehors ce serait le geste de qui se blottit dans son manteau) nous hésitons sur ce seuil vide (faut-il entrer ? faut-il fuir ?) avec la sensation d'être épiés, dès que nous tournons le dos par une oeillade, furtive, décochée...

IL est devant la porte ou devant la fenêtre. Mais l'a-t-on reconnu ? Il est venu peut-être Pour entendre nos voix et regarder nos yeux. Ces routes de la nuit mènent vers ses grands yeux. Il voudrait nous parler aussi; mais nulle larme Ne lui est de secours....

Il est le vent léger La genèse L’averse Qui parade en riant Sous le sceptre des cieux Alignant le soleil Aux folles espérances Des servitudes bleues Il est l’instant de chair Le verbe retrouvé La satiété La joie La grange le grenier La persienne attentive...

Qui dirait encore, de cette île, qu'elle est une île et de ce " il " qu'il est une pensée ? Qui dirait, ne ressassant que cela, qu' " il " et " île " sont une seule pensée au sein du vide où elle persiste; tantôt figée dans son désir - mais c'est l'espace...

Il berce les vagues. S'abandonne aux élans passagers qui le guident en des recoins secrets de son être multiple. Il respire des effluves de bruyère et d'ajoncs. Ne s'attarde jamais. File. File plus vite que les nuages plombés d'incertaines pluies d'orage....