
Cher Léo,
Il y a dix ans que tu n’écris plus de musique.
Il y a dix ans déjà que tu vis là-haut avec la musique des anges – ou de Lucifer
(oui, je préfère…)
Il y a dix ans, au moins, que moi, je n’écris plus de poésie (mais cela n’intéresse personne…)
« À la galerie j’farfouille, dans les rayons d’la mort », disais-tu…
Là, pour le coup tu y es !
Cher Léo,
Sous le pont Mirabeau coulent toujours les cadavres de verre de Paul Celan et Ghérasim Luca ;
De là-haut, qu’est-ce que tu vois...
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