Une petite aile de lumière bat entre les deux contrevents et touche, par pulsations inégales, le mur ou la longue, lourde table à écrire, à lire, à jouer, l’interminable table qui revient de Bretagne, comme j’en reviens. Tantôt l’aile de lumière est rose...

Le vrai incroyable La présence d'un feu, un lit, un jardin L'ombre en tête d'oiseau de la plume N'est pas plus fidèle Que ces lieux où nous vivons Par la caution des choses La table, les chaises, les fleurs Dans l'eau des heures L'espace partagé Où en...