JEAN DIHARSCE

Le temps qu'il faudra maintenant pour remonter les mots et qu'ils ne grincent plus la mémoire est sans fond nous saurons bien nous taire les enfants sont partis avec leur farandole les fêtes d'autrefois ont laissé des bouteilles et la maison est vide il n'y aura qu'à puiser pour devenir avant . . . . JEAN DIHARSCE . . . . .

Pour une maison propre aux doigts tissés de brume un espoir du matin quand tout respire autrement la poignée de l'entrée est restée dans les doigts la résilience ce que je dois au temps quand il s'est retourné nulle trace de doigt sur la maie d'autrefois ni de buée aux vitres quand la porte est ouverte entre hier et demain . . . . . JEAN DIHARSCE . . . . . Photographie Christian Charz Guillot

Tu vois, il sera jour, il fera thym. Tout au soir de la veille, assis au banc de pierre, nous aurons devisé en blotti au soleil qui fouit sous la montagne et fredonné les mots des poètes d'ici. Le vent léger de nuit caressera le chaud et nous fera rentrer, les yeux lus dans les yeux, pieds nus à carrelage, terre cuite fraîchie. Une odeur de tisane et les mots d'une chouette. La nuit sera ce que se font les nuits lorsque tout se va près. Tu vois, le jour se filtre entre les deux volets, on voit déjà du bleu, j'entrouvre la... [Lire la suite]

J’ai fait des provisions de beau à m’en sourire l’âme, dans l’hypothèse folle où l’hiver glacerait, effleuré de tristesse. Au fond de mon panier courbé, tout en osier, des regards, des odeurs, des touchers de couleurs, des roudoudous d’automne, en forêt, sur la mer. Des marches à devenir écureuil ou châtaigne, à voir tous les soleils s’éblouir à l’envers dans l’insolence douce de l’émerveillement. Des ourlets de rosée sur des feuilles en cornet, un vieux puits tout au bout d’une maison en ruines, une main qui se tend au bord... [Lire la suite]

Le temps qu'il reste à faire simple. Tout ce qu'on aime à faire seul,bien mieux le faire,aussi,en se tenant,et puis aimer portes ouvertes,faire de l'air,laisser le ventrespirer. Marcher longtemps au bord des eaux,aller plus loin,mettre les îles en capuchon,ouvrir les yeux.Partir au ciel où il fait bleu,prêter un livre,faire musiquesdire merci Longer du doigt les cicatrices,se caresser. S'accompagner,faire du temps un avantage. Et se dormir au creux des bras s'il fait envie ou bien besoin. Se serrer doux.En tendre, en fort. ... [Lire la suite]

... les enfantsde mon temps(nous eumes de la chance)levaient les yeux au ciel Picasso y traçait des colombesles adultes d'alors avaient tant de mémoirequ'ils savaient se tenirau moins pour l'essentiel se taire pour recueillir l'oiseau     .     JEAN DIHARSCE     .    Oeuvre Pablo Picasso    

J'ai froid...De ce froid qui rabougrit, mène à se mettre en boule, à cacher toutes ses blessures. En demeurant aux aguets pour bondir et défendre ce qu'il me reste de valeurs. Privées, publiques... Les secondes, aujourd'hui, me conduisent à sortir de cette léthargie, et pousser, comme on me dit, un coup de gueule. Un enfant est mort. On publie sa photo. Certains s'indignent du principe au nom de la démagogie, du populisme, de l'appel à l'émotion. D'autres disent que cela permet de ne pas parler de tous les autres massacres dont on ne... [Lire la suite]

Parfoison peut laisser des bouts de vienul ne me contestera d'y être en ma maisonen ce pays où j'ai racineon pélerine quelquefoisles coquilles ont des jacques qui se replient au cielon se fait des mémoires comme on offre un bijouon monte un peu plus hautdes chardons en montagnesun nom imprononçableune église en vertigedes torrents qui protestentet au-delàl'Espagnequi se défait des mainsà trop avoir saigné .   JEAN DIHARSCE   .        

il n'y a que la mort qui soit définitiveune dalle de pierreau dédale des motsd'un doigt distraittu traceras quelques lignes de cendresdes signes de regretun peu comme un adieuil eut fallusans douteles envoyer au diableles dieux sont fatigués .   JEAN DIHARSCE   .    

et la femme en trois temps défaisait son histoirede l'enfanceil n'y avait que les blessures faitesquelques rires égarés et le poids des mémoiresde l'amourtoutes les trahisons et les insuffisancesquelques instant superbes tout aussitôt passésde la mortle regard impavide sur les chemins ratésquelques idées intimes d'avoir vécu pour rien   . JEAN DIHARSCE   .   Photographie Nathan Wirth