JEAN-CLAUDE RENARD

  Ces pierres inconnues chargées de prophétiesSeraient-elles ouvertes,Admises à répondre à ma seule questionS'il n'est d'autre écriture que de l'envers des chosesEt nul entre l'hiverDe l'oreille et de l’œilA ne parler de l'orQue ce qui croît ailleurs ?     .   JEAN-CLAUDE RENARD   .

Je caresse la mer et j'écoute la luneLe peuple des dauphins qui dansent dans l'étéJe dis le monde et les Andes se dissimulentParmi les arbres célestes de la contréeD'ici, les isthmes, les golfes, les pôles brûlentEt la nuit remue sans que la terre ait bougé.Je dis le monde avant d'avoir à le nommerJe connais ces chemins de bois et de bocageLes bruits de la planète et les vents d'outre-largeJe dois mourir en eux pour les mieux situerJe sais ce qui me lie à l'âme des glaciersEt ce que peuvent mes prunelles sous l'outrage.Je dis le monde... [Lire la suite]

La présence n'est-elle fondée que par le mystère de l'absence ? La lumière n'est-elle fondée que par le mystère de la nuit ? Garde en mémoire l'autre mémoire.Garde en délire l'autre délire. Garde en légende l'autre légende.  Puis, d'os en os, à qui ne sait si le désert joint ou sépare et si dire jette dehors comme un pansement qu'on arrache - apprends que même la prière peut être démunie du dieu, que certains mots deviennent saints là où la mort n'a plus de nom, et qu'à la lisière de l'été toutes les îles sont  secrètes. ... [Lire la suite]

Comment remonter le torrent : ses rocs, ses gouffres, ses remous ? Seul y rit un souffle féroce contre quoi plus rien ne prévaut - sinon, parfois, de grands troncs morts. Franchis-les Défie le courant Comme une truite avide d'accomplir son frai Car si tu parviens jusqu'à l'autre d'où sort la source, tu apprendras qu'elle est en toi tout en étant plus que toi-même, et qu'en buvant l'eau qu'elle t'offre tu bois aussi la propre soif de ta soif   JEAN-CLAUDE RENARD      

Quand l’abîme brûlera ton visage,là,juste à l’extrême bord du roc,- veuille la nuit(qui les a pistés, longtemps traqués parmi la neige)détourner les mots,les écarter assez de toipour qu’aucun d’eux n’assèche ton sang,n’ait le pouvoir de te détruire !Seule la pure fête du vide,la pure présence de Personneaniment, consacrent, sanctifientles îles,- laissent (comme dans certains champs d’ombrellesl’odeur du miel, le soir, en montagne)y faire irruption la sève…L’être ne hante que le non-dire,le non-livre,- l’enfin de ce qui ne s’écrit... [Lire la suite]