JEAN-MICHEL MAULPOIX

Mais déjà la nuit dépliait ses velours. Des essaims d'abeilles  revenaient du large, un peu de bleu collé aux pattes.(...) Cet homme porte un enfant.Pas à la manière d'une femme dont le ventre s'est arrondi et qui sent remuer en elle une vie tiède et tendre aux mouvements déjà distincts dont elle sait que bientôt il lui appartiendra de guetter le souffle et les cris.Cet homme transporte le poids de mémoire de l 'enfant qu'il a été et qu 'en dépit de son travail de tant d'années il ne parvient pas à mettre au monde. Il porte en... [Lire la suite]

L'un d'entre nous parfois se tient debout près de la mer.   Il demeure là longtemps, fixant le bleu, immobile et raide comme dans une église, ne sachant rien de ce qui pèse sur ses épaules et le retient, si frêle, médusé par le large. Il se souvient peut-être de ce qui n'a jamais eu lieu. Il traverse à la nage sa propre vie. Il palpe ses contours. Il explore ses lointains. Il laisse en lui se déplier la mer : elle croît à la mesure de son désir, cogne comme un bâton d'aveugle, et le conduit sans hâte là où le ciel a seul le... [Lire la suite]

Quand elle défait sa robe, l'homme se tait. Il regarde le corps à jamais bleu de la chimère et du désir. Il écoute s'amplifier sa plainte : tant de beauté pour rien. Le ciel et la mer, ce jour, sont de même chair. Peut-être l'horizon est-il la ligne de partage de l'âme.L'homme pèse à son prix le désastre qui le tient rivé à ses rêve, une écume quelconque sur la bouche, dans l'entre-deux du bleu et de l'azur. Jamais pourtant de son propre corps elle ne se dévêt. Elle ne consent à dénouer que ses cheveux, violets, dit-on, comme sont... [Lire la suite]

(... ) Bleus au coeur, bleus à l'âme,bleu intense du bleuet devenu bien rare,bleu gris de nos ciels du nord.Une couleur qui se décline à l'infini. Il va pieds nus derrière le bleu.Il marchera longtemps vers l'horizon, sous l'abside fortifiée du ciel, pour le grand sacerdoce de la mer et sa liturgie d'algues sombres.Dans les basiliques de corail, l'infini parfois plie les genoux.C'est ici le logis incertain des dieux, leur cahute, leur cabane de vent, leur gibier de fer où suspendre la lessive de leurs robes blanches.L'oreille... [Lire la suite]

"Que peut la poésie, sinon attester « la force de l'invisible » (Botho Strauss), en nous rappelant que nous sommes faits de mots, c'est-à-dire de légers signes sombres ne ressemblant à rien? Ou que nous abritons un laborieux peuple de fourmis qui même pendant la nuit travaille au fond de notre sommeil…« Notre chair physique c'est la terre, mais notre chair spirituelle c'est la parole.  "Elle est l'étoffe, la texture, la tessiture, le tissu, la matière de notre esprit"  (Valère Novarina, Devant la parole, P.O.L... [Lire la suite]

"Et la main, que sait-elle des caresses auxquelleselle renonce? Le geste qui la crispe en referme lapaume. Il serre le pouce contre l'index et lemajeur. Il coince solidement la plume d'or. Il neprétend ni au bonjour ni à l'envol. Le dieu ne s'yintéresse pas: l'écriture sépare les mains que laprière conjoint. L'une et l'autre pourtant se res-semblent par cette espèce d'intimité paradoxalequ'elles instaurent avec ce qui demeure hors d'atteinte. L'une et l'autre conjurent l'absence.Mais là où l'une s'élève vers un dieu,... [Lire la suite]

"Le ciel plaît-il à entendre ce léger bruit du coeur qui craque? Quand le bleu s'étrangle, lassé de battre, celui qui s'en va n'y voit rien. Il gémit, laisse aller sa tête sur son épaule, mais ne comprendra pas la nuit qui d'un coup s'est faite, non plus que la lumière dont il s'absente. Son cri n'est pas de souffrance mais de résignation : n'être cette fois qu'un homme, et s'y tenir. Une miette d'homme que la glaise avale, un bout de honte et de désirqui s'évapore, ne dérangeant en rien l'amour que cette terre se porte à elle-même.".... [Lire la suite]

Celui qui s'aventure ne porte pas de nom. La langue toute est son domaine. Agenouillé, il fouille avec des branches : un peu de terre dérange le ciel, de minces araignées patinent parmi les reflets. C'était sur les rives de la Meuse, à peu de pas du déversoir au tumulte incessant, ou bien en altitude, auprès d'un lac silencieux cerné de sapins, serti très haut dans la fraîcheur. Cela mélange ses eaux. Des paysages se superposent. Quelque source soudain imagine de jaillir, une écorce éclate, le torrent transparent enveloppe de glace... [Lire la suite]

El azul no hace ruido Es une color timido, sin doble intencion, presagio ni proyecto, que no se arroja bruscamente a la mirada como el amarillo o el rojo, sino que la atrae, la domestica poco a poco, le permite acercarse sin apremiarla, de modo que se submerge en el, se encueguece y se ahoga sin darse cuenta. El azul es un color propicio a la desaparicion. Un color donde morir, un color que libera, el color mismo del alma despues de haberse desembarazado del cuerpo, despues de haber salpicado toda la sangre y las visceras haberse... [Lire la suite]