MAISONS

 ... Ne me parlez pas du rossignol ni de l’alouetteni même de la petite bergeronnettequi trace dans la lumière des chiffres avec sa queue.Je ne sais pas grand-chose des maisons :je sais qu’elles ont du caractère, c’est tout.Neuves au début, comme les bambinsQui jouent dans les jardins avec les franges du soleil,elles brodent sur le jour des persiennes coloréeset des portes luisantes.Quand l’architecte a fini, elles changent,Elles se rident, ou sourient ; ou encore boudentceux qui sont restés, ceux qui sont partisd’autres qui... [Lire la suite]

A Port-au-Prince Je déplace encore les mots à ma guise mais les maisons sont trop lourdes à porter aucun miroir phraseur pour nous informer seul les trottoirs nous disent ironiquement : maisons sans amants maisons sans enfants maisons larmoyantes descellées esseulées vides   A chaque famille Sa ration de morts Partout s’imposent  les murs Plus intimement Dans notre vie Sans bonjour Sans sommation     .     GEORGES CASTERA       .     ... [Lire la suite]

Un mois déjà... .    Ma grand-mère paternelle, Maria, était une forte femme. Dans tous les sens du terme et plus particulièrement dans son caractère.Solide Flamande, elle savait ce qu'elle voulait et ne se laissait jamais influencer. Elle avait élevé ses neuf enfants quasi seule : mon grand-père était ouvrier saisonnier "loué" et partait souvent pour plusieurs mois.J'ai connu mon aïeule un peu plus de vingt ans et je lui ai connu une dizaine de maisons, au moins !Elle arrivait chez nous, souvent à l'improviste, et disait... [Lire la suite]

Enfances Ô douleur Ô joie C'était parmi les vents Et nos maisons D'enfance avaient duré Pierre Après pierre en démesure Se souvenant ."   .   BEATRICE DOUVRE Editions Voix d'Encre   .   Oeuvre Michel Charrier http://michelcharrier.typepad.com     .    

   Je connais des maisons dont le silence est le fruit. Ce sont des maisons couleur d’octobre. Leur présence a longuement mûri comme pierres au soleil. Leurs murs se sont déployés sous les saisons. Leurs ardoises bleues se sont offertes aux pluies d’encre et aux écritures lichens. Leurs cheminées ont lentement fumé le ciel. Leur crépi s’est ridé. Et leurs portes savent ce que s’ouvrir veut dire. Hameaux oubliés Quel mot vous réveillera Dans notre mémoire ? (...) Je connais des maisons vieilles, dont les regards... [Lire la suite]