MARC ALYN

Au détour d’un poème en marche vers le Rienj’ai rencontré Quelqu’unqui dans l’ombre me parle en silenceet qui est mon cheminconnaissant tout de moi depuis bien avant ma naissanceau point que je défaille soudainde surprise d’effroi et d’une étrange joiedevant cette Existence immense qui me tutoie.   .     MARC ALYN     .   Oeuvre Shmuel Ovadyahu  

Certains livres étaient des pêches dont je buvais le jus   la tête renverséed’autres des coquillages d’où s’évadaient les fables. Frissonnaient sur mon front telle une frange de   cheveux sombresles neiges, les mirages, les criquets pèlerins de   l’inconnaissable.Je dérivais dans l’ombre au sein d’une glace sans tainétrangleuse d’imagescaressant au passage le pelage des monstresguidé par la volupté à tête chercheuse éperdue de   liqueursavide de froisser les dessous mauves de... [Lire la suite]

Le temps enfant s’arrête de courirpour marauder un fruitle cœur flambé, au bras de la Folietandis que luitfraîche comme un gardon - la poésie.Abondance de seuils et de feuilles !Chacun a son âge plus neuf moisau fond de la pénombre lumineuseoù nagent les images.« Je pomme dans les tombes »jubile l’enfant ébloui.Plus tard il saura se cacheren compagnie de chats alchimistesdans des cartons de livres oubliésjusqu’à ce que la pluieranime les défuntes photographies..   MARC ALYN   .   Oeuvre Jaya Suberg   ... [Lire la suite]

Parler depuis la mort, sans porte-voix suppose un entraînement de tous les instants inauguré dès le premier regard. C’est de sa propre destruction que l’être s’édifie tenu en respect par les appariteurs musclés de la durée et la férocité pompeuse des mythes. La vie est salissante en dépit des enzymes gloutons qui seuls connaissent la vérité sur Dieu : hypothèse d’insecte projetant sur une feuille de menthe assoiffée sa souffrance à facettes. Quant à l’humanité, espèce sonnante et trébuchante... [Lire la suite]

je raye un millénaire sur le calendrier. - Comment trouvez-vous cette vie? - Palpitante! - Et ce siècle? - Passable. L'éternité ne fait pas son âge, ce matin Et moi, poète confidentiel d'une langue partout étrangère, Je vous dis que les rues regorgent d'êtres qui n'ont jamais vécu Et prennent néanmoins la mort en marche ainsi qu'un autobus Pour des odyssées sans issue vers d'abstraites Sibéries ou de scabreuses Babylones. Ceux qui n'existèrent qu'à reculons, nourris d'absence et d'avenir posthume Savent combien il est dangereux de... [Lire la suite]

Il conjuguait sa vie à l'imparfait de l'invisible, au subjectif présent, à l'infini – auquel nul n'est tenu. Des messages cryptés lui parvenaient depuis les confins du sommeil, calcinés, ahuris, enchevêtrés à d'obscènes graffiti. Le fantôme de Dieu hantait l'arrière-pays, offrant des morts aux fleurs sous l'aspect d'un héron blanc occupé à aiguiser sur l'onde son image. Et soudain, le poème, becqueté à cœur, frétillait hors du courant, étincelant de toutes ses écailles dérobées à la lumière.   .   MARC ALYN   . ... [Lire la suite]

Le sublime ayant été décrété inhabitable à l’issue           d’un long acharnement thérapeutique le poète coffré, bête en cage, dans l’idée de la mort dut se résigner, tête sur le billot, à offrir sa voix           en holocauste aux dieux par contumace des ordinateurs. Il parlait en dessous avec l’accent des sources crissant d’appels au secours taraudés d’insomnie, de           blasphèmes rentrés et... [Lire la suite]

Quand les mots somnambules vont et viennent sur les parvis de la mémoire, dans l’intervalle, l’entre-temps, la césure éblouie, quel au-delà s’avance à leur rencontre avec sa lampe allumée en plein jour, comme l’Hermite des tarots ? À peine ouverte, la fenêtre déverse en nos yeux la fraîcheur des jacinthes d’eau et l’or en fusion de soleil alchimiste. Le temps pensif, sourcilleux, fait son bourdonnement de guêpe prise au piège d’une vitre, seul à durer parmi tant d’éternités en trompe-l’œil. Sur la laisse de mer, à la frange des... [Lire la suite]

On a fini par croire, à force de reprendre en chœur les râpeuses rengaines de Bruant sous les poutres enfumées du Lapin Agile, que le chat montmartrois était forcément noir. Riverain de la rue des Saules, je puis certifier qu’il s’agit là d’une légende, car j’en ai vu de toutes les couleurs tout au long des escaliers dévalant la pente comme les rochers d’un torrent, du côté de la rue Paul-Féval, où Marcel Aymé se tint à l’affût durant quarante années, ou à l’angle de la rue de l’Abbé-Patureau, terrain de jeu du jeune Louis Farigoule,... [Lire la suite]

Le temps enfant s’arrête de courirpour marauder un fruitle cœur flambé, au bras de la Folietandis que luitfraîche comme un gardon - la poésie.Abondance de seuils et de feuilles !Chacun a son âge plus neuf moisau fond de la pénombre lumineuseoù nagent les images.« Je pomme dans les tombes »jubile l’enfant ébloui.Plus tard il saura se cacheren compagnie de chats alchimistesdans des cartons de livres oubliésjusqu’à ce que la pluieranime les défuntes photographies. . MARC ALYN .