MAX ROUQUETTE

Sauvaire, que mon grand-père connut, avait mis son peu d’argent dans ce petit carré de terre rouge ; il l’avait enfermé de murettes faites avec les pierres tirées de son champ. Il y avait planté des oliviers, des vignes, des amandiers. Il avait suivi jour après jour, heure par heure, la croissance de ses plantations. Pour la pause de midi, il avait creusé dans l’épaisseur de la muraille, un abri où il se mettait quand il pleuvait. Dedans, il s’était fait un siège avec une pierre plate, et un autre dehors bien ensoleillé, abrité... [Lire la suite]

 Cygne qui sait garder ta vie de tout chant pour mieux recueillir d'heure en heure l'or du silence d'un cœur de braise enseveli, heureux le chant de la merveille qu'un cœur de neige peut cacher, ultime fleur, altissime poème où le désir se vient transfigurer. Sur le miroir de l'eau tranquille un phénix blanc songe au bûcher, tandis que croît, ombre sur plaine, l'éternel envol d'un chant dernier   .   MAX ROUQUETTE " Le tourment de la licorne "   .        

 Au bord du temps, à l'endroit où il s'achève. Et l'on pourrait dire aussi bien au bout de l'éternité. Où, quoi qu'il arrive, on oublie la vie de chaque jour, l'ordinaire des jours. Et où l'homme, soudain, se regarde, avec des yeux neufs et comme vierges. Et se voit nu face au tout comme face au rien. En ce lieu où le rien devient le tout, et où le tout découvre qu'il n'est rien. Lieu du vertige. Lieu de l'éclair qui soulève la vue. Mais dont demeure l'image du vide. De l'abîme. De la nuit sans limites. De l'absence de tout... [Lire la suite]

Il bâtit de paroles un grand mur pour se séparer du monde obscur.Des paroles sans éclat ni reflets, des paroles de chaque jour avec leur poids de choses. Et parce qu'elles n'avaient que le reflet des choses, non le sien, voici que se fit le miracle. Et la source intérieure se remit à couler, et son léger murmure devint un chant. Le chant du grillon qui va jusqu'aux étoiles. . MAX ROUQUETTE .

Ce soir j'ai refermé l'église où vivait seule dans les ténèbres, la flamme jaune d'un lumignon, devant la pierre froide où Dieu repose. Flamme fragile qui protège Dieu de toute cette ombre glacée. J'ai frissonné. J'éprouve encore dans ma main le poids froid de la grosse clef. La nuit est descendue complètement et je suis à présent bien enfermé dans mon vieux presbytère. J'ai fermé les contrevents. Et je ne sais pas ce qui m'a pris, à force de tant rêver devant les flammes mouvantes de mon feu de bois, je me suis mis à écrire dans ce... [Lire la suite]

Venise de l’antique joiequi rit dans le chant de sa peinesur les hanches de marbre et d’orfait ruisseler les diamants de l’eauet s’enivre de s’y mirer. Venise au fond de ses palais,au fond de ses miroirs fêlés,fait sauter sequins et dentelles.Sur l’abîme de l’eau mortellejamais fatiguée de danser. Venise au feu de ses miroirsderrière son masque se fuit.Le miroir d’eau de la merla charme d’une image neuve :elle se voit verte dans l’eau. Venise au fond du grand miroirse penche pour chercher encoresa jeune face de mille... [Lire la suite]

Il bâtit de paroles une grand mur pour se séparer du monde obscur.Des paroles sans éclat ni reflets, des paroles de chaque jour avec leur poids de choses. Et parce qu'elles n'avaient que le reflet des choses, non le sien, voici que se fit le miracle. Et la source intérieure se remit à couler, et son léger murmure devint un chant. Le chant du grillon qui va jusqu'aux étoiles. . MAX ROUQUETTE .

Dans l'eau des yeux, dort tout au fond, la salamandre du désir. Dans l'eau des yeux luit la flamme unique de chacun. Ses reflets viennent éclairer le miroir profond. C'est là que chacun vient chercher l'autre, sa propre vérité, ce qu'il est, ce qu'il pense, ce qu'il veut. C'est là que le regard de chacun vient se prendre comme une mouche dans la toile d'araignée. Les chaînes de l'amour sont des fils de lumière. Leur soie est plus rigide que le fer. C'est un jeu de miroirs qui se renvoient sans fin leur lumière. Et chacun se délecte de... [Lire la suite]

... Les premiers pas du souvenir avancent dans l’herbe rase qui désire vivre au plein soleil et se gorger des rêves humides de la nuit. L’herbe était notre compagne. Nous vivions toujours mêlés à sa fraîcheur, complices de l’humble vie qu’elle recelait. Nous arrachions les touffes frémissantes à pleines poignées, en traînant sur l’aire, devant la maison. Nos mains prenaient la couleur de l’herbe, nos pas en gardaient l’âcre parfum. Sous nos yeux patients, elle devenait forêt mystérieuse, quand nous suivions entre ses brins ténus le... [Lire la suite]

Rendez-moi les lauriers, et aussi les ormeaux : rendez-moi l'ombre verte du matin, rendez-moi l'eau humble qui riait dans l'ombre tamisée de soleil. Rendez-moi le silence de la terre.  Et le souffle invisible du printemps. L'églantier, avant qu'il ne se cache derrière ses épines. Quand il se perd dans les buissons d'avril. Rendez-moi le silence des oiseaux et l'attente patiente du serpent. Et encore l'eau perdue dans ses miroirs, où venaient se recueillir les abeilles. Pour le jardin secret, pour le jardin sacré, nichée... [Lire la suite]