MEMOIRE

J’écris depuis un naufrage, depuis un signe ou une ombre, vide discontinu qui se remplit soudain d’une lumière menaçante. J’écris sur le présent, sur la nécessité de donner un ordre testamentaire à nos gestes, de transmettre au nom du père, des enfants du père, des enfants obscurs des enfants du père, sa trace sur terre, au moins une trace de l’amour que nous avons eu au milieu de la nuit, des pleurs ou de la flamme qui d’un seul coup élève l’homme au temps avide du dieu et rase ses palais, son bétail, ses richesses, ... [Lire la suite]

Je crois aux nostalgies génétiquesqui font que les oiseaux migrentque la mer des sargasses reste un mystèreque Jérusalem est la mémoire d'un peupleet que certaines haines perdurentplus fortes que les vérités.Je crois que la mémoire des peuplesest pervertie par les tabous,les superstitions et les religions. Qui ne m'accepte pas, reste mon frère,il ne peut être fautifdes détournements de conscience pratiqués par ses maîtres,par l'école des rumeurs, des peurs et des frustrations millénaires.Qui parle de "la joue tendue"n'a rien... [Lire la suite]

Que fais-tu grand-mère, assise là, dehors, toute seule ? -Eh bien, vois-tu, j’apprends. J’apprends le petit, le minuscule, l’infini. J’apprends les os qui craquent, Le regard qui se détourne. J’apprends à être transparente, À regarder au lieu d’être regardée. J’apprends le goût de l’instant, Quand mes mains tremblent, La précipitation du cœur qui bat trop vite. J’apprends à marcher doucement, À bouger dans des limites, Plus étroites qu’avant et à y trouver, Un espace plus vaste que le ciel. . -Comment est-ce que... [Lire la suite]

Je laisse, à chaque lieu de mes désirs errants, mille et mille ombres à ma ressemblance, effeuillées de moi, celle-ci sur la pierre chaude et bleue des combes de mon pays, celle-là au creux moite d'un vallon sans soleil, et cette autre qui suit l'oiseau, la voile, le vent et la vague. Tu gardes la plus tenace : une ombre nue, onduleuse, que le plaisir agite comme une herbe dans le ruisseau... Mais le temps la dissoudra comme les autres, et tu ne sauras plus rien de moi, jusqu'au jour où mes pas s'arrêteront et où s'envolera de moi... [Lire la suite]

Aujourd'hui, inhumation de Kamel Yahiaoui, chez lui , en Algérie dans le village de Taboudoucht . . .Sept cierges dansent sur ma collineje suis dans la grotte céleste de la mélancoliela solitude est une rambarde de la foi devenue ombreje détiens l'épopée d'une vaste situationmes paupières soulèvent des montagnessur les cimes clémentes j'ai relu le lointain paysageje dessine la plainte des martyrssur un papier ficelé une pierre sauvage une chair torturéetachycardique je le suis mon cœur bat au rythme des sièclescela me semble... [Lire la suite]

  C’est bien une histoire de ciel que nous raconte le bleuet -comme la bourrache aux abeilles-, celle d’un ciel qui s’est perdu tout au fond d’un regard qui garde quelques profils, quelques contours, quelques couleurs, sans leurs nuances, d’un monde que le temps dévore. Notre enfance qui s’écrivait en hallucinations splendides va s’effacer lettre après lettre. Dans la frénésie des termites les images du manuscrit deviennent lentement poussières. Ses lacunes sont des abîmes au fond desquels on désespère de... [Lire la suite]

"La science n'étouffe pas le chant de l'océan dans les coquillages. Savoir qu'on y entend les vibrations de sa propre oreille ne réfute pas les vagues qui roulent en nous leur nostalgie. Les chiffres forent des puits comme les mots écoutent le monde : dans la fascination de sa beauté. Ainsi, révélée ronde, la Terre enfanta encore des aventuriers au coeur plus vaste, à qui le vertige continua de fouetter le sang. Le réel ne condamne pas la poésie. Il l'appelle, comme le vent la voile lui donnant force, le savant la... [Lire la suite]

Le temps qu'il faudra maintenant pour remonter les mots et qu'ils ne grincent plus la mémoire est sans fond nous saurons bien nous taire les enfants sont partis avec leur farandole les fêtes d'autrefois ont laissé des bouteilles et la maison est vide il n'y aura qu'à puiser pour devenir avant . . . . JEAN DIHARSCE . . . . .

Pour une maison propre aux doigts tissés de brume un espoir du matin quand tout respire autrement la poignée de l'entrée est restée dans les doigts la résilience ce que je dois au temps quand il s'est retourné nulle trace de doigt sur la maie d'autrefois ni de buée aux vitres quand la porte est ouverte entre hier et demain . . . . . JEAN DIHARSCE . . . . . Photographie Christian Charz Guillot

Tu es revenue de si loin cueillir les rêves dont j'ai vieilli, poser ton visage contre mes yeux qui ont tant vu, que j'ai oublié de quoi étaient faites les images. De quoi me reste t-il encore à mourir, puisque tout ce que j'ai aimé me regarde maintenant comme un étranger ? Surtout, ne secoue pas trop ma tête, elle est habitée d'oiseaux qui pleurent mes désirs, de ciels fissurés où ne respirent que mes pensées . Tu m'a parlé de tant de suicidés que j'ai maudit les hauteurs et leur promontoire d'inexcusables... [Lire la suite]