MEMOIRE

Il faut être enfant pour voyager Sans quitter sa place Vagabonder entre les lignes de la main D'une même paume Monter et descendre infiniment La ride d'amour Parcourir la nef sacrée du corps élu Baigné dans les feux enluminés des vitraux D'un regard, d'une peau S'agenouiller en elle et prier L'Eternel Que dure le pèlerinage Parmi les ombres peintes Dont les visages naïfs Laissent pendre comme des pierres précieuses Au bout d'yeux trop bleus Une larme Il faut être enfant pour voir en une pierre Un coeur Un enfant... [Lire la suite]

Les lieux sont cette tache de naissance Sur la peau Ce qui nous sépare Ce que nous avons oublié Le grand branle-bas de la mémoire Les lieux continuent de vivre Bien après que nous soyons passés Les lieux sont ceux de l’amour Et la postérité des solitudes Traversés par le corps et ses alarmes Les lieux de jadis – ceux des parents La rue : calque des figurants Le nom d’une place qui a changé Un trajet dans la ville La mutation urbaine et l’inachevé Les lieux près de grands arbres Une femme qui est... [Lire la suite]

« Née d'une famille sans fortune, je n'avais appris aucun métier. Je savais grimper, siffler, courir, mais personne n'est venu me proposer une carrière d'écureuil, d'oiseau ou de biche. Le jour où la nécessité me mit une plume en main, et qu'en échange des pages que j'avais écrites on me donna un peu d'argent, je compris qu'il me faudrait chaque jour, lentement, docilement écrire, patiemment concilier le son et le nombre, me lever tôt par préférence, me coucher tard par devoir. Un jeune lecteur, une jeune lectrice n'ont pas besoin... [Lire la suite]

J'ai poussé la porte sur un passé Si lointain que se gomment toutes traces. Une porte d'une maison laissée Aux herbes folles dans le temps qui passe. Sur la terre battue restait gravé Le pas pesant de l'homme au front, parti Et l'âcre odeur du tabac transpirait Des murs en torchis, du plafond noirci. Il y avait dessus la cheminée, Un enfant, sur une photo jaunie Posée tout contre un crucifix cassé Et d'un bouquet séché de buis béni. Il y avait un vieux seau à charbon A côté d'une vieille... [Lire la suite]

Je suis heureuse de vous présenter le clip de la chanson LA LOUVE, 1er single extrait de mon nouvel album INTI !!! La louve c’est le 1er clip d’un triptyque sur les trois éléments suivants : . La Terre . L’eau . Le feu . C’est un peu l'esprit de « Femmes qui courent avec les loups », de la conteuse et psychanalyste Clarissa Pinkola Estés, qui a soufflé sur ce titre et lui a donné vie. Cette Louve, en effet, n’est autre que notre nature sauvage, celle qui nous relie à nos ancêtres, à notre enfance, à notre... [Lire la suite]

Je suis la frontière Perdu dans l'opium des craquelures de l'absence, je dérive dans les parenthèses du moi. Je suis la frontière de mon nom, j'arrime les vieilles palpitations de la Question, je me cherche dans l'oblique des transparences, je respire jusqu'aux déchirures du rire. Des clowns se noient dans le jardin des larmes là où, dans les eaux croupies, Monet faisait ses emplettes, l'ombre du vacarme est un oubli qui m'efface. Au crépuscule, pas besoin d'amulette, là-bas une gifle me réveillera, mais l'instant court, ... [Lire la suite]

Au bout des chemins sans lendemain, avec ton sourire pour agrandir la mer d'où je ne reviendrai plus, ni ne parlerai aux ombres du jour où j'ai cru au miracle le long du convoi des cris. Je maquille la nuit avec les rires qu'on a jetés aux bêtes, qui ont fait l'amour à des mendiants de lunes, des bars en enfilade où dansent les derniers poètes de l'amour floué. Les gouffres dont ont fabrique les étoffes seront la voix de mes nerfs, la muse d'un exil absolu au seuil accablé des fantasmes. Le fou qui regarde passer... [Lire la suite]

  Cœur chevillé sur les flots à demi-mot   le désir . le ciel est aux nuages l’avenir aux oiseaux . invisible horizon   folie et cécité simplicité des formes peintes au bord de l’eau  . l’œil dore l’arrière-saison caresse d’ambre   soleil rond les mots embrasent le jour blond . voyage tendre au cœur des ans la corne abonde des bruits du temps . sur le chemin l’herbe est poussière son souffle glisse entre les pierres comme la peine au goût de sel. . surprise... [Lire la suite]

Beauté et vérité, mais ces hautes vaguesSur ces cris qui s’obstinent. Comment garderAudible l’espérance dans le tumulte,Comment faire pour que vieillir ce soit renaîtrePour que la maison s’ouvre, de l’intérieur,Pour que ce ne soit pas que la mort qui pousseDehors celui qui demandait un lieu natal ? . . . . YVES BONNEFOY . . . .   Photographie Thierry Raynaud  

Je me confie à toi, Camus, à Lourmarin, dans ce minuscule village de Méditerranée suspendu entre les champs de lavande et le cri incessant des grillons ; ici où le sel de mer et le miel du raisin et des cerises continuent, malgré le cœur froid des hommes, de répandre leur ivresse sur ta tombe et sur cette terre qu’auraient aimée Nietzsche, Dionysos et Ulysse. . En apparence, nous ne sommes pas faits de la même laine, mais quand je consulte les pages de ton histoire, j’y trouve d’amples ressemblances entre nos blessures et... [Lire la suite]