MEMORIA

Ví lavandas sumergidas en un cuenco de llanto y la visión ardió en mí. Más allá de la lluvia ví serpientes enfermas -bellas en sus úlceras transparentes-, frutos amenazados por espinas y sombras, hierbas excitadas por el rocío. Ví un ruiseñor agonizante y su garganta llena de luz. Estoy soñando la existencia y es un jardín torturado. Ante mí pasan madres encanecidas en el vértigo. Mi pensamiento es anterior a la eternidad pero no hay eternidad. He gastado mi juventud ante una tumba vacía, me he extenuado en preguntas que aún percuten... [Lire la suite]

No era el árbol. Pero la brisa, sí, y el ave y la plegaria del ave; y la doctrina del fruto y el ritual de las mariposas amarillas. No era el árbol. Pero el campanario, sí, de las corolas y la tierra para el descenso de las flores y la raíz de las lluvias y el motivo de las sombras y el brazo verde en la llovizna. No era el árbol. Pero la nube, sí, y el viento y la voz, el cuerpo y el alma del viento y los miembros para el ansia del agua y las entrañas para el deseo del sol y el camino de alas transparentes. No era... [Lire la suite]

Nuestra tierra, ancha tierra, soledades,se pobló de rumores, brazos, bocas;Una callada sílaba iba ardiendo,congregando la rosa clandestina,hasta que las praderas trepidaroncubiertas de metales y galopes.Fue dura la verdad como un arado.     Rompió la tierra, estableció el deseo.hundió sus propagandas germinalesy nació en la secreta primavera.Fue callada su flor,fue rechazada su reunión de luz,fue combatida la levadura colectiva,el beso de las banderas escondidas,pero surgió rompiendo las paredes,apartando las cárceles... [Lire la suite]

( Homenaje a una abuela a quien nunca conocì )Hija de Granada,te decìan gitana,extraño destino que el tuyo,o María, hija de Oriente, ardiente llama,bailabas por las noches de plenilunio,bajo la bóveda llena de estrellas,de las noches cálidas y embrujadoras...Bailabas, mujer de sangre mezclada,movida por las quejas de la guitarra,secular lamento del Amor y de la Muerte.Bailabas, con los cabellos sueltos, cuerpo exaltado,por las callejuellas de Granada,fervor entregado a las voces de los cantaores,eternidad de la vida, embriaguez del... [Lire la suite]

Sombras que sólo yo veo, me escoltan mis dos abuelos. Lanza con punta de hueso, tambor de cuero y madera: mi abuelo negro. Gorguera en el cuello ancho, gris armadura guerrera: mi abuelo blanco. Pie desnudo, torso pétreo los de mi negro; pupilas de vidrio antártico las de mi blanco! Africa de selvas húmedas y de gordos gongos sordos... --¡Me muero! (Dice mi abuelo negro.) Aguaprieta de caimanes, verdes mañanas de cocos... --¡Me canso!(Dice mi abuelo blanco.) Oh velas de amargo viento, galeón ardiendo en oro... --¡Me muero! (Dice... [Lire la suite]

Heme aquí al borde del espacio y lejos de las circunstancias Me voy tiernamente como una luz Hacia el camino de las apariencias Volveré a sentarme en las rodillas de mi padre Una hermosa primavera refrescada por el abanico de las alas Cuando los peces deshacen la cortina del mar Y el vacío se hincha por una mirada posible Volveré sobre las aguas del cielo Me gusta viajar como el barco del ojo Que va y viene en cada parpadeo He tocado ya seis veces el umbral Del infinito que encierra el viento Nada en la vida Salvo un... [Lire la suite]

Todo era vuelo en nuestra tierra.
Como gotas de sangre y plumas
los cardenales desangraban
el amanecer de Anáhuac.
El tucán era una adorable
caja de frutas barnizadas, el colibrí guardó las chispas
originales del relámpago y sus minúsculas hogueras
ardían en el aire inmóvil.
Los ilustres loros llenaban
la profundidad del follaje como lingotes de oro verde
recién salidos de la pasta
de los pantanos sumergidos y de sus ojos circulares
miraban una argolla amarilla,
vieja como los minerales.
Todas las águilas del cielo
... [Lire la suite]

Siempre esta imagen de la mano y la frente,del escrito rendido al pensamiento.Como el pájaro en el nido, mi cabeza está en mi mano.Quedaría por celebrar al árbol,si el desierto no lo fuera todo.Inmortales para la muerte. La arena es nuestra insensataparte de la herencia.Que pudiera esta manodonde el espíritu se ha acurrucadoestar llena de semillas.Mañana es otro término.¿Sabías que nuestras uñas fueron antaño lágrimas?Rascamos los muros con nuestro llanto endurecido como nuestros corazones-niños.No puede haber salvamentocuando la... [Lire la suite]

Extraño la Cruz del Sur cuando la sed me hace alzar la cabeza para beber tu vino negro medianoche. Y extraño las esquinas con almacenes      dormilones donde el perfume de la yerba tiembla      en la piel del aire. Comprender que eso está siempre allá como un bolsillo donde a cada rato la mano busca una moneda el cortapluma      el peine la mano infatigable de una oscura memoria que recuenta sus muertos. La Cruz del Sur el mate amargo. Y las voces de amigos usándose con otros. . ... [Lire la suite]