MONDE

Je glisse un mot d'amour Sous la porte du monde Avec la fureur furtive du rêveur L'exigence invisible de la paix Il se peut que jamais personne n'ouvre cette porte Mais j'aurai donné un peu de mon temps Et nous aurons donné un peu de lumière de nos vies Pour restreindre l'obscurité La pierre enrichie de la violence Avec l'espoir peut être qu'un jour Qu'un nouveau monde reste à naître... . . . . . PATRICK CHEMIN . . . . .

Je vous avais rangés au rayon des visages aimés, parmi les promesses du verbe et les utopies vitales. Je m'accrochais aux jours meilleurs et à un rêve oblitéré. Encore je lisais l'espoir dans le marc du café et la nuit apportait des étoiles. Un pain de mai pleuvait dans les assiettes, les poings fermés s'ouvraient aux mains tendues. J'attendais, j’attendais, j'attendais l'homme absolu, l'homme promesse, frère de tous et de la vie. Mais, à la Une, les nouvelles d'hier frappent le papier, les Pinochet nouveaux cognent... [Lire la suite]

Apostropher le monde - un seul souffle suffit. M’onde ? En exciser le moi pour en délivrer l'onde. Là toute l'alchimie - la langue des oiseaux - d'un simple coup de plume. Alors réaliser ce que parler veut dire : apprivoiser la foudre. Conjuguer sa violence à la lenteur des choses, le silence des pierres, la dormition des chairs, l’immense gestation qui donne l'être à l'être au sein de la parole, fulguration qui dure. Foudre. Tout d'abord l'approcher dans son nid de fureur, sans défi, sans attente, aussi nu qu'elle est nue.... [Lire la suite]

Qui donc tenant l'acier et le pouvoir . Qui donc jouant de la statistique et du canon . Qui donc ayant puissance et pouvoir Dans ses usines à brumes synthétiques . écoute encore le poids des mots écoute encore les chants d'oiseaux ? . A moi, peuples des nuages, des cieux et des vertes chevelures . A moi les moineaux . Les génies irradiants sont là à nous bâtir la nuit à faire tonner l'atome à faire pousser nos tombes . Alertez les pinsons gourmands de lendemains ! Car ... [Lire la suite]

  L’urne du temps déborde en gouttes qu’on nomme les heures, Gouttes formant des ruisseaux puis de grands fleuves grondants Qui se déversent régulièrement dans la mer aux tempêtes, L’éternité ; cette mer n’a ni limites ni bords, Nul n’y put voir une île, l’abîme s’y fond en lui-même, Siècle après siècle y sombra toute apparence de vie. Or, célèbre à jamais par les flots de sang qui le portent, Notre siècle tonnant vient y sombrer à son tour ; Il a fini par briser le navire porteur d’espérance, Proche du port,... [Lire la suite]

Je me confie à toi, Camus, à Lourmarin, dans ce minuscule village de Méditerranée suspendu entre les champs de lavande et le cri incessant des grillons ; ici où le sel de mer et le miel du raisin et des cerises continuent, malgré le cœur froid des hommes, de répandre leur ivresse sur ta tombe et sur cette terre qu’auraient aimée Nietzsche, Dionysos et Ulysse. . En apparence, nous ne sommes pas faits de la même laine, mais quand je consulte les pages de ton histoire, j’y trouve d’amples ressemblances entre nos blessures et... [Lire la suite]

Je me disais:Nous sommes des satellitessans savoir autour de quoinous tournonsNous sommes des satellites habitésUn homme qui tombec'est la créationqui s'écrouleMais nous continuons à tourneravec le poidsde ceux qui s'en vont     .     ARMAND GATTI     .   Photographie Bernard Liégeois

La sublimation a vécu. La pulsion a trouvé un regain de toute-puissance dans un monde qui ne supporte aucune limite pour la satisfaire. Immédiateté, vitesse, fluidité appellent une société sans frustration ni délai. Que ce soit dans l’espace public (les actualités, les faits divers, la pornographie normative, les attitudes «décomplexées») ou sur le divan (patient déprimé, désaxé), la société post-industrielle et post-traumatique de l’après-guerre admet mal qu’on «sublime». Il faut au sujet narcissique un champ opératoire... [Lire la suite]

Cher enfant, . Bientôt va débuter pour toi une merveilleuse et tragique expérience. Quelque part dans l’immensité de l’univers, à la périphérie d’une galaxie appelée la Voie Lactée, près de l’étoile Soleil, sur la troisième planète de son système, la Terre, tu vas naître. Tu es le fruit d’une longue gestation qui se poursuit depuis près de quatorze milliards d’années. Tout a commencé dans la lumière éblouissante d’un gigantesque et torride espace. Ne me demande pas ce qu’il y avait avant, je n’en sais rien. Par la suite,... [Lire la suite]

« il n'y a plus d'amour, plus même de haine, tous les corps sont repus, les consciences résignées. Il n'y a même plus l'inquiétude qui a passé dans le vide des os, il n'y a plus qu'une immense satisfaction d'inertes, de boeufs d'âme, de serfs de l'imbécillité " . . . . . ANTONIN ARTAUD  . . . . Oeuvre Daniel Nadaud