MUERTE

Es sangre, no granizo, lo que azota mis sienes. Son dos años de sangre : son dos inundaciones. Sangre de acción solar, devoradora vienes, hasta dejar sin nadie y ahogados los balcones. Sangre que es el mejor de los mejores bienes. Sangre que atesoraba para el amor sus dones. Vedla enturbiando mares, sobrecogiendo trenes, desalentando toros donde alentó leones. El tiempo es sangre. El tiempo circula por mis venas. Y ante el reloj y el alba me siento más que herido, y oigo un chocar de sangres de todos los... [Lire la suite]

Obra de Teatro del Horror Se ve todos los días En ciudades de torres ostentosas De ricos muy ricos que viven tras murallas Escenografía macabra de Niños y viejitos en harapos hambre y sed En la Obra del Teatro del Horror No hay música Hay tumulto de pasos desertores Que aceleran su marcha por calles de patrias Expatriadas En la Obra de Teatro del Teatro del Horror Hay piedras que son hombres con tensión de piedra Con quietud de piedra y aullantes al silencio Hay ojos algaradas de asesinos armados para el Hambre Hay craqueos de bocas... [Lire la suite]

Convertir el ultraje de los añosEn una música, un rumor y un símbolo,Ver en la muerte el sueño, en el ocasoUn triste oro, tal es la poesíaQue es inmortal y pobre. La poesíaVuelve como la aurora y el ocaso.A veces en las tardes una caraNos mira desde el fondo de un espejo;El arte debe ser como ese espejoQue nos revela nuestra propia cara.Cuentan que Ulises, harto de prodigios,Lloró de amor al divisar su ItacaVerde y humilde. El arte es esa ItacaDe verde eternidad, no de prodigios.También es como el río interminableQue pasa y queda y es... [Lire la suite]

Una escritura que soporte la intemperie, que se pueda leer bajo el sol o la lluvia, bajo el grito o la noche, bajo el tiempo desnudo. Una escritura que soporte lo infinito, las grietas que se reparten como el polen, la lectura sin piedad de los dioses, la lectura iletrada del desierto. Una escritura que resista la intemperie total. Una escritura que se pueda leer hasta en la muerte.   .   ROBERTO JUARROZ   .  

Traspasada por junio, por España y la sangre, se levanta mi lengua con clamor a llamarte. Campesino que mueres, campesino que yaces en la tierra que siente no tragar alemanes, no morder italianos: español que te abates con la nuca marcada por un yugo infamante, que traicionas al pueblo defensor de los panes: campesino, despierta, español, que no es tarde. Calabozos y hierros, calabozos y cárceles, desventuras, presidios, atropellos y hambres, eso estás defendiendo, no otra cosa más grande. Perdición de tus hijos,... [Lire la suite]

Amor mío, si muero y tú no mueres, no demos al dolor más territorio: amor mío, si mueres y no muero, no hay extensión como la que vivimos. Polvo en el trigo, arena en las arenas el tiempo, el agua errante, el viento vago nos llevó como grano navegante. Pudimos no encontrarnos en el tiempo. Esta pradera en que nos encontramos, oh pequeño infinito! devolvemos. Pero este amor, amor, no ha terminado, y así como no tuvo nacimiento no tiene muerte, es como un largo río, sólo cambia de tierras y de labios. . PABLO NERUDA .

Patio de vecindad que nadie alquila igual que un pueblo de panales secos; pintadas de recuerdos y leche las paredes a mi ventana emiten silencios y anteojos. Aquí entro: aquí anduvo la muerte mi vecina sesteando a la sombra de los sepultureros, lamida por la lengua de un perro guarda-lápidas; aquí, muy preservados del relente y las penas, porfiaron los muertos con los muertos rivalizando en huesos como en mármoles. Oigo una voz de rostro desmayado, unos cuervos que informan mi corazón de luto haciéndome tragar húmedas ranas,... [Lire la suite]

No te conoce el toro ni la higuera, ni caballos ni hormigas de tu casa. No te conoce el niño ni la tarde porque te has muerto para siempre. No te conoce el lomo de la piedra, ni el raso negro donde te destrozas. No te conoce tu recuerdo mudo porque te has muerto para siempre. El otoño vendrá con caracolas, uva de niebla y monjes agrupados, pero nadie querrá mirar tus ojos porque te has muerto para siempre. Porque te has muerto para siempre, como todos los muertos de la Tierra, como todos los muertos que se olvidan en un montón de... [Lire la suite]

« Tu imagen melancólicaen el cristal tan tenueborrada por la lluviaes al imagen de un niñoque aún se asoma a su adentrobuscando a tientas la quebrada imagende lo que quiso ser. » . JOSE ANGEL VALENTE .

AHORA no tienes, corazôn, el vuelo que te llevaba a las màs altas cumbres. Lates, reptante, entre las hojas secas del amarillo otono. Y hasta cuàndo en la secreta larva de ti ? Volveràs a nacer en la maniana, a respirar la frialdad del aire donde hay un pàjaro ? Lo oyes ? Canta arriba, en las cimas, como tù, como entonces. Tù eres solo latir cobijado en lo oscuro. Al pàjaro que fuiste dedicas este canto. (El vuelo) . JOSE ANGEL VALENTE . Oeuvre Lynn Randolph