OLIVIER

La patience de l’olivier nous relie à l’essentiel : le silence des ancêtres, la promesse d’une aube fraîche, l’alacrité de l’enfance. J’aime caresser l’écorce plusieurs fois centenaire de l’arbre sacré pour y lire les textes apocryphes de la création. L’olivier de Stamna me rappelle qui je suis, une âme de passage... . .   .   NIKOS ALIAGAS   . . .   Photographie Nikos Aliagas #instanikos

Quand aux vivants le cœur se rénove et la premièreAmour éveille l’humain et le souvenir des âges d’orHölderlin   .   De tes îles en fleur aucune n'est perduequand toujours même dans l’abîmela terre se tresse autour de l’erranceune côte sauve s’étend jusqu’au cieldes mains à nouveau font fleurir l’olivierpour renouer l’alliance des mots ouvertsoù le temps rebâtit ses tentes de fidélitédans le souffle du jour et le coeur de l’amour.     .     MICHEL ECKHARD ELIAL     .   ... [Lire la suite]

 Parce que je ne file pas de laine Parce que je suis chaque jourAux mandats d’arrêtsEt ma maison exposéeAux descentes de policeAux perquisitionsAux « opérations de nettoyage »Parce que je suis dans l’impossibilitéD’acheter du papierJe graverai tout ce qui m’arriveJe graverai tous mes secretsSur un olivierDans la cour de ma maisonJe graverai mon histoireEt les volets de mon drameEt mes soupirsSur mon jardinEt les tombes de mes mortsEt je graveraiToutes les amertumesQu’effacerai le dixième des douceurs futuresJe graverai le... [Lire la suite]

        Heure bénie parmi les heures, celle où la clameur du             large consent au silence son royaume,         Celle où l'enfant cède à contrecœur au fil du sommeil,          Où l'on n'entend plus qu'un grillon solitaire et le             grincement indécis d'une persienne mi-close.   ... [Lire la suite]

J'ai derrière le ciel un ciel pour revenir, maisJe continue à polir le métal de ce lieu, et je visUne heure qui discerne l'invisible. Je sais quele tempsNe sera pas par deux fois mon allié, et je saisque je sortirai de ma bannière, oiseau qui ne se pose sur nul arbreJe sortirai de toute ma peau, et quelques mots sortirontde ma langue sur l'amour chez LorcaQui habitera ma chambreEt verra ce que j'ai vu de la lune bédouine. Je sortirai des amandiers, duvet sur l'écume de la mer. L'étranger est passéPortant sept siècles de... [Lire la suite]

Midi, enfin.Un poing s'élève.Tous les feux du soleil se rassemblent en lui.Brutal instant qui déchire les ronces.Geste qui retrouve la mémoire.Le soleil blanchit aux confins du regard. Dressé au dessus des oliviers, il absorbe le ciel. L'olivier retient son délire. Le ciel n'ose plus frémir.Le pin éclate de sève, et au risque de périr, enlace l'heure. L'air alors devient plus lourd que le mystère. La poussière vaincue retombe sur le sol qui la fait naître...Là.Fixement, je parcours le paysage au plein de son jour.Des relents de... [Lire la suite]

 Dans l’éclat vernissé des poussièresEt des sentes de pierres,Dans l’ocre aridité de la terre ancestrale,Quand le sol asséché se convulse à forerLes sources des racines,S’élance aux aplats de lumièreLa fourberie tenace de la sève Olivier maculé du suint lourd des troupeauxEt des laines graisseuses,Olivier vitriolant l’arrogance de l’ordre,Olivier scarifié des affres de bouture,Ton indifférence séculaire s’émondeD’un tremblé d’aube lenteD’une ligneuse effervescence de torsades et de branchesQui émascule l’arpentage de tes... [Lire la suite]

 Si l'olive se souvient de son planteurSon huile se transformera en larmesOh ! sagesse des ancêtres, notre corpsPour vous deviendra un habit de protection.On va éplucher les épines par nos cilsEt on va couper la tristesseEt l'enlever de notre terre.L'olivier conservera sa couleur verte à jamaisEt rentrera dans la terre comme une arme.     MAHMOUD DARWICH          

Ce temps des olives ! Je ne connais rien de plus épique. De la branche d'acier gris jusqu'à la jarre d'argile, l'olive coule entre cent mains, dévale avec des bonds de torrents, entasse sa lourde eau noire dans les greniers, et les vieilles poutres gémissent sous son poids de nuit. Sur le bord de ce grand fleuve de fruits qui ruissellent dans le village, tout notre monde assemblé chante... ça, c'est le temps de la cueillette, le temps où l'on trait l'arbre comme on ferait pour traire une chèvre, là, mains à poignées sur la branche, le... [Lire la suite]

... désir touche épouse je prie la terre porte-moi propulse-moi dépouillée d’une autre peau j’ouvre la cage où se meurtrit captif l’oiseau rouge privé d’air et d’espace les matins s’offrent tous si bleus le feuillage des oliviers tourne à l’argenté entre les mains du vent émerveille-toi le bonheur le cœur picore des miettes et chante   .   NANCY R. LANGE   .     Oeuvre Vincent Van Gogh